«Про меня, про тебя, про мир вокруг»

«Про меня, про тебя, про мир вокруг»

- Привет.
- Привет.
- Мы давно не говорили.
- Да, я знаю.
- Скучал по мне?
- Наверное, трудно сказать.
- Значит, не скучал.
- Я этого не говорил.
- Если бы скучал, то знал.
- Я иногда не знаю, в каком мире я нахожусь, что уж говорить, про людей из одного из них.
- И в каком чаще всего?
- Да в какой запрут обстоятельства.
- Не наговаривай на них.
- Стараюсь.
- Плохо стараешься.
- Как умею.
- Ты мне остришь?
- Не знаю, может быть.
- Я ведь тоже могу.
- Моги, я что против?
- Перестань.
- Я ничего и не начинал.
- Что с нами случилось?
- Ничего.
- Как же тогда объяснить, все то, что мы делаем?
- А никак. Мы те кто мы есть и делаем то, что считаем нужным.
- Ты собрался выживать с этой политикой?
- Я собрался жить с ней, а выживу я или нет, это уже второй вопрос.
- Разве такие вопросы не должны быть на первом месте?
- Может и должны, я почем знаю?
- Если не ты, то кто?
- Да кто, блядь, угодно.
- Не ругайся.
- Не ругаться? Ты серьезно?
- А что, это так тяжело?
- Нет, но иной раз без этого не обойтись.
- Например?
- Например, когда ты общаешься с мудаком и ему надо сказать, что он мудак, как тогда?
- Скажи что-то другое.
- Ага, и пускай он себя считает «чем то другим» а не мудаком, коим он является на самом деле?
- Это один из вариантов.
- Это вообще не вариант.
- А кто мы, по-твоему?
- Мы те самые.
- Какие такие, те самые?
- Ну, те, кто когда то хотели спасти мир от невежества.
- Тогда я снова спрошу, что же с нами случилось?
- Это плохая привычка.
- Какая?
- Спрашивать одно и то же по нескольку раз.
- И все же.
- Я тебе уже ответил, ничего с нами не случилось, мы были такие всегда и такими же остались.
- Какими такими?
- Такими, супергероями новой эры, чувственными защитниками морально-этических прав. Те, кто грудью закрывает любимого человека от града пуль, побеждает всех злодеев и, улетев в закат, умирает, от болевого шока, сломав палец, ковыряясь в носу.
- Разве такое возможно.
- На дворе двадцать первый век, всем насрать на то, что возможно, а что нет.
- Может, стоит просто оставаться самими собой?
- Самими собой? Ты хоть приблизительно понимаешь, что это значит? Быть самим собой это равносильно – сдохнуть в одиночестве. Причем это стоит писать как один слоган «Будь собой – сдохни в одиночестве». А все потому, что всем глубоко похуй какой ты. Там. Внутри. Никто не хочет заглядывать. Так проще. Все хотят тебя видеть уже каким-то. У них уже есть план, модель поведения, если хочешь, которую от тебя ждут. Каким тебя видят. Или, по крайней мере, думают, что видят. 
- И как же от этого спастись?
- А никак. Бунтуй. Будь собой. Доказывай целому миру, что ты есть тот кто есть. Да только миру, глобально, будет всегда похуй на тебя. На то какой ты или чего ты хочешь. Это кроме тебя никого не заботит, поэтому не жди понимания, не жди утверждения, иди, живи, бери свое, или то, что ты считаешь своим. Ибо нет другого пути, нет третьего варианта, ты или живешь, или существуешь. Хотя если последнее тебя устраивает, то нечего и рыпаться. 
- А как же все те, гении, метры, герои?
- Какие нахуй герои? Герои нашего детства? Образы, что мы придумали, для моментов общей игры, что бы не чувствовать себя одинокими? Ты про них?
- Нет… Я про нас, как нам стать такими, как оставить свой след в истории?
- История? Она тебе так сильно нужна? Нет следов в истории которые бы не стали тленом со временем. Мы не вечны. Далеко не вечны и очень скоротечны. Все, что мы оставим, станет прахом и уйдет в забытье, единственное наследие которое мы можем оставить, это человек, который продолжит наше дело.
- А какое наше дело.
- Любить.
- Любить?
- Да, блядь, любить! Представь себе! Мы должны полюбить столько вещей! Ты только подумай, возлюби ближнего своего, люби семью, детей, жизнь, выпить, красивых тёлок, машины, футбол, музыку, пиво и кино… Сколько всего надо любить!
- Или не любить, или не все…
- Да именно. Но мы созданы для любви, да, каждый из нас. Люди научились обманывать себя, научились вырабатывать отрешенность. И что теперь? Посмотри на нас… Мы словно дети больные аутизмом и раком одновременно, умираем и не можем понять от чего… за частую, даже не можем понять, что умираем…

© William van Warg