Слова...

Стихи я создавать хотел,

Вот только лишь скажи, зачем? 

Писал красиво, не спеша….                       

Палитрой мне была душа.

А краски – чувства и слова.

Писалось страстно и легко,

Я отдавал себя всего…

Пока … не начал умирать.

В любви нельзя лишь отдавать…

Она безумною была,

Но в миг сгорела, вся, дотла…

Душа, ты стала холодна.

Зачем мне жить в объятьях сна?

Да и внутри-то пустота…

Такая странная она,

Пустыня жизненней меня.

В пустыне жар, барханов тьма,

Ветра несут свои слова.

Там солнце светит и слепым.

Там знают смерть и ценят жизнь.

Там дружбой дорожат всегда,

Там мудрость жизни, и…слова.

Слова, в которых правда вся,

В них нет иллюзий-миражей,

Слова без фальши и вранья.

И слышу ветра шепот я:

Силен лишь тот, кто принял боль,

Упал, cгорел и…снова в бой.

За горизонтом мир другой,

В нем сила жизни, и....любовь.