Как добрый, хороший приятель,

Пришёл с маргаритками март.

И в юном, весёлом азарте

Их свежий пролил аромат.

И, словно бы малые дети,

Зимой засидевшись в тепле,

Цветочки прелестные эти

 Метнулись по голой земле.

И, кажется, солнце смеялось

Навстречу весенним ветрам,

И пригоршней сыпало радость

С надеждой простой пополам.

Пусть гром, а не грохот орудий

Взорвётся в родной стороне,

И соки живые пробудит…

И мир возвестит наконец.

Дремлю под вербой. (Мавке одиноко…)

Весна в реке, гоняя рыб, шумит,

здесь режет дымку тонкая осока,

и ветер топит заросли ракит.

Ивняк забыл тоску в холодной келье.

Гуляет в лозах вольный, свежий дух,

и шепчет мне: «Дитя, заря алеет,

воркуют птицы радостно вокруг».

Лежу недвижно в буйном разноцветье,

и прямо в сердце падает звезда…

Иди в мой сон, дай голос нежной флейте,

а песне - сладко литься и рыдать.

Моя душа цветёт в древесных кронах,

она любить не может взаперти.

Ты жёг костёр, глядел заворожённо,

как пламя слепо рвётся и летит…

Пробьётся жизнь на старом пепелище,

раскинет ива ветви широко,

и так искусно певчий хор засвищет,

что вспыхнет  небо ярче над рекой.

По мотивам драмы-феерии Л. Украинки «Лісова пісня»

Отвори мне, весна, терема

Среди сосен, за старой заставою,

Где густой поклонился туман

Прямо в ноги собору стоглавому.

Пусть запахнет живицей кругом,

Лес раскинет объятия трепетно…

Я б прижалась разбитым крылом,

 Исцеляясь от птичьего щебета.

За опушку рассветной порой

С первоцветом в короне опаловой,

Отдала бы дождю серебро,

И взлетела, омытая, заново.

Он слезинкой немного горчит,

И сквозь время отчётливо чудится,

Как летят ошалело ручьи,

По колено затоплена улица.

И намокший родительский дом

От печного тепла согревается…

Все живые…во сне золотом…

И меж ними душа моя – странница.

Премьера марта - многолика,

партер сдвигался потесней…

Зима печальной Эвридикой

ушла обратно в мир теней.

Дворы обмякли до заката,

вобрали солнечный елей,

сдавая дачникам пернатым

 подмостки стройных тополей.

Прохлада, звуки ликований

в окно открытое неслись.

Казалось, хлопнут крылья -  ставни,

и вырвутся на волю – ввысь.

Живей забился пульс у дома,

как будто музыка вдали,

была мучительно-знакомой,

звала за край родной земли.

А город плыл по лунной глади,

 на сонном острове исчез…

Здесь скрипку мальчик ждал, Вивальди,

 и ангел нёс её с небес.

В основе коллажа иллюстрация Олега Щиголева "Весна. Вивальди. Времена года"

Плачет, воет опять безутешно метелица,

Отпевая убитых безумной войной…

Мне мерилом одним нынче чудо отмерится -

Тихий мирный рассвет в деревеньке родной.

Только плевелы мелет экранная мельница,

Тянут лямку с набухшими венами дни…

И январь-прихожанин всё истовей крестится

У отверстой в крещенский мороз полыньи.