Мосты моей жизни. Мост Мирафлорес. Бильбао

А бывают мосты-птицы...

Вот так едешь себе спокойно среди ничем не примечательной местности, как вдруг земля обрывается под колесами, стремительно уходит вниз, туда, где люди чуть больше муравьев, и река кажется маленьким ручейком, и поезд, словно игрушечный, ползет по ниточкам рельсов.

А вокруг тебя - синее испанское небо, и только узенькая лента моста под колесами напоминает от том, что ты не птица. 

Но разве это важно, когда ты уже летишь...

Разве это важно, когда солнце тут, рядом, а не где-то в высоком далеке...

И избитая банальная мысль о поющей душе вдруг тут теряет всю шелуху банальности. Ведь тут чувствуешь себя наедине с небом. И видишь при этом землю, людей на ней, дома, машины. Просто паришь птицей и поешь.

А потом земля стремительно вырастает снизу зеленым утесом, и дорога вновь одевается в скупые придорожные  декорации. И надо ехать дальше. Притянувшая к себе земля требует подчиниться ее заботам.

А все равно в душе остается то волшебной чувство полета, подаренного мостом-птицей, разметавшим свои легкие крылья в жарком испанском небе. И остается на всю жизнь.

Наверное, нужно не изменять мостам и каждый раз возвращаться на них с теми же чувствами, которые они нам дарят. Иначе мы и у себя, и у них украдем частичку души...

Давайте не разучиваться летать, друзья...