Мосты моей жизни. Мост над Прутом. Ворохта

Как-то раз, влекомый постоянным зудом путешествий, я потащил свою семью да и прибившихся к нам нескольких взрослых и детей в сумасбродный, как показалось бы со стороны, путь по одному из невысоких гребней карпатских подгорков с Яблоницкого перевала до Ворохты.

Мы шли по полонинам и горным лесам несколько часов, удивляя местных крестьян тем, что полезли в такую высь, но все вокруг было настолько красиво и интересно, что даже усталость, навалившаяся на всех ближе к концу пути, не чувствовалась так заметно, как это бывает с нами в задушенных смогом мегаполисах.

Когда мы уже спустились, наконец, к хатам горного поселка-курорта, у меня попросил закурить местный дед, такой фактурно седоусый гуцул, какие иной раз неожиданно встречаются на карпатских дорогах. Говорили мы по-украински. Все же это был его родной язык, а почувствовал близость его к своей душе несколько месяцев назад, в Индии. Далеко от родных земель начинаешь остро чувствовать даже то, чему ранее не уделял внимания.

Деду, видать, очень понравился украинскоговорящий "москаль", и он за короткое время выкуренной сигареты поведал историю своей жизни, в которой радости и печали переплелись в удивительное кружево воспоминаний и теплых улыбок.

- А может, и я когда-то, - вдруг тогда пронзительно подумалось мне, - на каком-то из мостов моей жизни поведаю случайному встречному свою нехитрую жизнь, в которой так мало сделано и так много не сделано... Но все же она такая прекрасная штука - жизнь!

Жизнь моего встречного бурлила когда-то, как Прут под этим деревянным мостом. Интересно, какой рекой течет моя жизнь? Наверное, это и скажет тот самый будущий встречный прохожий...

Я оставил деду пачку сигарет и пошел прочь, улыбаясь случившемуся. А потом, шагов через сто, оглянулся. Мой дед стоял над мурлыкающим свою предвечернюю песню Прутом, и его фигуру одели в красные цвета лучи солнца, прячущегося за верхушками необыкновенно красивых украинских гор...