Говорят, что разлука лечит,
Что любую любовь сотрет
А душа, чтоб ей было легче
Быстрo новую изберёт.
Это глупо, это нелепо
Это просто внутренний бред
Представляешь как это скверно
Что тебя со мной рядом нет
И другому не буду я рада
Поняла уже это давно
Видно сердце другое мне надо
Чтоб другого любило оно.
(c)

Для меня нет на свете дороже
Его нежных и ласковых глаз,
Я прошу, сохрани его, Боже,
Защити, помоги в трудный час!

Не оставь его в хмуром ненастье,
Огради от ветров и разлук,
Для меня на земле нет прекрасней
Его тёплых, заботливых рук.

Отведи от него неудачу,
Сохрани его, Боже, - молю!
Для меня он так много значит,
Я его больше жизни люблю...

(с)

Указавшего на ошибку умный возблагодарит, дурак - возненавидит.

Меня очень огорчают распри, которые происходят сейчас в блогах на i.ua.
Не могу не опубликовать это стихотворение:

Как просто осуждать кого то…
Метнуть, шутя, обидные слова…
А сам ты представляешь что-то?
На критику имея все права…
Мы все живём СВОЕЙ ДУШОЮ….
Мы мыслим так, как БЛИЖЕ НАМ…
Как СЕРДЦЕМ ЧУВСТВУЕМ… порою,
Совсем-совсем не по годам…
Кому-то может непонятно,
Зачем дневник мы создаём…
Мы здесь общаемся с друзьями,
Мы в этом дневнике ЖИВЁМ!
Порой иной дневник читаешь…
И чувствуешь: …МОЯ ДУША….
В другом — пошлятину встречаешь…
Ну, что ж, проходишь не спеша…
Здесь каждый вправе выражаться,
НА СКОЛЬКО ПОЗВОЛЯЕТ такт…
И просто глупо обижаться,
На непристойности в словах….
У каждого своя дорога…
У каждого свои мечты…
Читаешь дневники — их много.
Что важного в них ищешь ТЫ?
Пусть это не твои сонеты…
Пусть это песня не твоя..,
Но для чего ж писалось это?
Чтобы читали…….ТЫ и Я!!!
(с)

У нас так много в жизни мелочей,
Дела, работа, поздний ужин.
Но мы находим время на друзей,
На тех, кто нам на самом деле нужен!

У нас так много в жизни ерунды,
Скандалы, слухи,- им не верю!
Ведь люди те, которым мы важны,
Всегда для нас откроют двери!

У нас так много в жизни огорчений,
И пусть о них не любим говорить,
Но вот друзьям, без исключенья,
Всегда мы можем позвонить!

И в радостном плену своих идей,
И в час прощальный у вокзала,
Мы все должны беречь друзей,
У нас их очень-очень мало...

Светлана Грабовская

Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...

Е.Евтушенко.

По жаркой пустыне, под солнцем сгорая
Шёл старец седой с ним старуха слепая.
Сума за плечами и в горле песок
Шли молча, мечтая, воды бы глоток!
Прекрасный оазис возник перед ними,
Как райские кущи с вратами резными.
Привратник сидит на скамье у ворот
И сыт и одет, но с ухмылкою рот.
Входи, говорит старику - это Рай,
Что только желаешь себе выбирай.
Но только старуху оставь у ворот
И снова скривило усмешкою рот...
Слепую слезу у жены вытирая
И в утешенье слова подбирая,
Сказал, что мираж перед ними возник
Пойдём, дорогая, уж скоро родник.
На сей раз, дорога его привела
К простому крыльцу - «ни двора, ни кола».
Хозяин приветлив, гостей напоил
Обоим дал хлеба, и спать уложил…
-Спите, спокойно, - сказал – Вы в Раю,
Коль не оставил старуху свою
Вечное Царствие Вам на двоих.
В Рай не пускают, кто предал своих!

Сергей Курдюков

Как хорошо, что есть мужчины!
Они нам в холод греют руки,
Они не плачут без причины
И в ванной все прикрутят штуки...
И даже, Господи, компьютер
Заставят правильно работать!
Тепло домашнего уюта
Оценят, окружат заботой.
Они цветы подарят в Марте,
На День рожденья и не только.
И будут нас кружить с азартом,
Танцуя танго, вальс и польку.
Нам сварят утром капуччино
И скажут: "Лучшая на свете!"
Как хорошо, что есть мужчины,
Они морщинок не заметят...
Они нас встретят на вокзале,
Отбросив все дела мирские...
Без них бы точно не узнали,
Что мы хорошие такие!!!

Мира Михайлова

Женщина, которая ценит себя слишком низко, сбивает цену всех женщин

Из снежной мглы в окно подвала
Они глядят на отблеск алый
И чуда ждут.

Пять малышей - о доля злая! -
Сидят на корточках, взирая,
Как хлеб пекут.

Глаз оторвать нельзя от места,
Где пекарь мнет сырое тесто,
И ухватив

Его покрепче, в печь сажает,
И сыто жмурясь, напевает
Простой мотив.

А дети, затаив дыханье,
С могучих рук его в молчанье
Не сводят глаз;

Когда же золотой, хрустящий
Готовый хлеб из печки тащат
В полночный час,

Когда сверчки под сводом темным
Заводят песнь в углу укромном,
Когда полна

Дыханьем жизни яма эта,
Душа детей, в тряпье одетых,
Восхищена;

Она блаженствует, а тело
Не чувствует, как иней белый
К лохмотьям льнет.

Прилипли мордочки к решетке,
И словно чей-то голос кроткий
Им песнь поет.

И тянутся так жадно дети
К той песне о небесном свете
И о тепле,

Что рвутся ветхие рубашки,
И на ветру дрожат бедняжки
В морозной мгле.
Артюр Рембо