Пыхтя, стоптав обувок сотни пар,
Но так и не утратив пыл,
Дошёл к своим колоколам,
И что есть мочи зазвонил.
Набатный звон встревожит слух,
И обернёт главу кто слышит,
Кто видит мир, на взгляд не скуп,
Поднимет очи и увидит.
А песнь моих колоколов
Не утихает, не смолкает.
Кто жив, кто мудр, кто пробуждён,
Пусть в венах ваша кровь взыграет.
И соберутся на призыв,
Завопрошают: - Звон почём?
Аль гром какой? Аль где горит?
Аль лютый враг грозит мечём?
К чему тревожишь ты народ,
И нити рвёшь на языках?
Наводишь смуту на господ
Прогнав покой в колоколах.
Утихнет звон, и голос мой
Нелестным словом распахнётся.
- Почтенный люд, честной народ,
Мой звон до вас из сердца рвётся.
Вы все умны, полны познаний,
И ваши речи друг у друга на слуху.
Да только правды чистой, без трепаний,
В словах то ваших весу, что в пуху.
Ясны вы взглядом и чисты слезою,
Во взгляде только оды доброте.
Да вот слеза сладка, и в веках у другого
Способны сор узреть, но не в себе.
Вы руку подаёте для приветствий,
В другой сжимая рукоять ножа.
В любви клянётесь вы небесной,
От губ других тепло храня.
Благодарить лишь для окраски,
Да позабыть благой почин.
Одеты в каверзные маски,
Друзей вы выбираете за чин.
Мои колокола звенели
Не для того чтоб поучать,
А лишь отметить вам почтенным:
Вы «жить» уж прировняли к слову «лгать».
© Ветер Города