Афтар. Роды.

Его мутило… Что-то там внутри отказывалось работать так, как надо, требовало сверхурочные и кричало о штрафе за сверхнормативные сбросы. Так бывает, когда переешь... И он даже потенциально был готов расстаться со всем этим, но что-то каждый раз останавливало, как если бы сомневался что правильно решил задачку, в которой из одой трубы вливается, в другую выливается… Он продолжал носить в себе свое беспокойное дитя, раздумывая над тем, а не поспособствовать ли появлению плода на свет: либо туда, либо сюда…

Ему представлялось, что он держит счетчик смерти, стартовый пистолет и готовится дать отмашку, запустить болид в сторону конца жизни… Нет конца без начала, а может ли быть начало без конца? Оставалось ждать, когда наступит час родов, выстроятся звезды, выбьет чоп на выходе…

Без перемен, все как обычно и это уже надоедало, а может просто означало стабильность: солнце, высушивающее слезы и наполняющее ими глаза, как и все хорошее, что рано или поздно заставляет о себе сожалеть, ветер с запахом песка и мух (ну или чем-то похожим на мух, по крайней мере, если бы мухи пахли, то они пахли бы именно так), море, вышитое шелком... Он сидел и думал о том, что ни о чем не думает, когда туманными образами и призраками отошли околоплодные воды, закружившись каким-то кривым подобием хоровода, отчего затошнило еще больше, иногда ему казалось, что некоторые призраки делали неприличные знаки, но он старался не обращать на них внимания…

Роды – работа на результат, неважно, будет ли на твоем лице улыбка или оскал, главное боль… Если больно, значит все идет так, как надо или просто что-то идет… Да, оказывается, даже боль может радовать, хотя ты и не мазохист и привык что боль и зло сидят за одной партой, но видимо, это было то зло, что идет во благо, а может просто смирение, когда вторая щека сама наскакивает на ударивший ее соседку кулак и останавливает его.

В голове слонами из мультика о Петрике Пьяточкине бегали мысли: «одне слоненя, друге слоненя…» Его бред всегда почему-то всегда был связан с детством, возможно потому что тогда фантазия неслась диким жеребцом по прериям, а не по ипподрому на кончике кнута законов физики, логики и прочих общепринятых вещей и явлений… Он фантазировал, а может и галлюцинировал… Тело била мелкая дрожь, морозило снаружи и жарило изнутри, его сечение не соответствовало напряжению проводимого им тока…

Захотелось курить… Закурил и тут же отвлекся на призрака, струившегося из тлеющего кончика сигареты, он показался джином, думал было загадать желание, но отбросил образ из-за его банальности и предсказуемости… Задумался, а курил ли он вообще или так, почудилось-показалось…

Было бы засечь время, как в шахматах: ваш ход, вернее ваш выход…

Улыбнулся…

Мимо прошли женщина с ребенком, ребенок хотел было подбежать к дяде с выражением лица, похожим на смайл, но женщина успела поймать его за руку и увлечь прочь от писавшего что-то в блокнот незнакомца: кто его знает, может… Пушкин, Болдин_еющий от осени, да мало ли кто еще, но точно не Толстой, поскольку последний не при_мир_ился бы со столь маленьким блокнотом…