За участье -не вносят плату;

За несхожесть - не гонят взашей.

Это чудо- шагать по канату

От моей и к твоей душе...

картины художника Олега Чубакова

Немного сказки: белая весна,

И девочка не встанет и не выйдет. Четыре дня без отдыха и сна, В не очень привлекательном, но виде. С не очень симпатичным, но лицом, С не очень понимающим, но сердцем, И с мыслями, замкнутыми в кольцо, Завязанными старым полотенцем. Последнее и горькое прости: Не то что бы до смерти, но обидно. Как бабочке, метавшейся в горсти,  Не слышен дождь, и ничего не видно. Как бабочку: не сильно, но держи. Как в армию: хочу, но непригоден. Копеечку в тарелку положи, И можешь быть спокоен и свободен. И долго можно руки теребить И маяться, что вышло не по плану. Ты помнишь, мы учились не любить На стертых полушариях дивана? И доктор не сумеет нам помочь. Да, в сущности, он здесь уже не нужен. Начнется день, а хочется, чтоб ночь, И ночь придет, но станет только хуже... ......................................... Но, знаешь, крылья можно залатать. Ты, главное, держи, не прижимая. Смотри, я снова пробую летать. Я здесь...

И я пока еще живая...

Штуша-Кутуша

Когда-нибудь, спокойствие  любя, Устанешь сниться. Приветствуй город имени тебя - (В тени плюс тридцать!)

Турецким улочкам расскажешь обо мне:

Отважной, страстной.

И то, что не бывает на земле

Любви несчастной.

Любовь – всегда!

А ты – лишь повод Для фейерверков в честь любви. Ты – плоть, которой стало слово Моих фантазий и молитв. Любовь – везде. А я – лишь частность, Ее случайный проводник. Да, не мое, но чье-то счастье

Роднит с тобой и в этот миг.

Антонина Каковиди

Можно любить того, кто делает тебе больно… Но никогда не делай больно тому, кто любит тебя…

…и утро уплывало от меня во влажном от росы цветастом платье… по имени окликнуть… нет догнать и ладонями до боли сжав запястья увидеть в затуманенных глазах немного правды и немного лжи минут людей авто бегущих мимо… и ощутить как ускользает жизнь обыденно тепло

 непоправимо…(с)

Жил да был один художник, жизнерадостный вначале,

Да с годами потускнели и веселие, и прыть, Но зато он научился разговаривать с вещами, Так что даже старый зонтик он умел разговорить. Он берет его с собою и гуляет по аллеям Исторического парка от калитки до пруда, И беседует о жизни, наблюдая, как алеет Утонувшая в закате невысокая гряда. Растопыривает зонтик, если брызнули осадки, И легко отодвигает надвигающийся фронт, И тогда-то проявляет потаенные повадки, И бубнит над головою распоясавшийся зонт: Где он был и что он видел, как дела и настроенье - Подвывает помаленьку, непогодою гоним. Отличается, однако, небывалым самомненьем - Он в ответе за здоровье тех, кто пользуется им! Или вот еще картина: наш художник у камина И просвечивает красным сухощавая ладонь. Для него во всех аптеках нет полезней витамина, Чем мерцающие угли да пылающий огонь. Он беседует с камином и с поленьями толкует О сегодняшней печали и бессмысленном былом, И огонь на то вздыхает, и на вазочке бликует, И напитывает вечер ароматом и теплом. А приталенная ваза из китайского фарфора, Нестареющий ребенок, озорная травести, Замечательный напарник для большого разговора - Словно ракушка, бормочет, если к уху поднести. И беседует художник среди бликов, среди пятен С образцами интерьера в оглушительной тиши. Он, конечно, не лунатик, не напился и не спятил. Просто, умерли родные. Не осталось

Ни души.

То пусто, то темно…

Но лишь глаза открою – вот голубь за окном, вот ангел за спиною, вот соскользнувший плед, а вот урчащий чайник. А всё иное – бред, сплетенье дум случайных. Шагаю за порог. Мой город – полный короб. Нырнёшь в его поток, как в ледяную прорубь - и задан старт с утра, и началась неделя, и чёрная дыра дрожит в конце тоннеля. Пусть всё предрешено давным- давно, не мною – есть голубь за окном, есть ангел за спиною, и отблеск – серебрист – ложится на палитру… И вновь на белый лист я выпущу молитву, и горечь станет сном, и знаю лишь одно я: мой голубь – за окном.

Мой ангел – за спиною.

Аникина Ольга Николаевна

То, что мы любим или кого любим исходит из сути того, кто мы есть.