У одного мастера был талантливый ученик. Мастер учил его делать арфы. Для знати – большие, для простых людей – малышки. Так уж повелось, что в каждом доме должен был жить этот инструмент. Устарого мастера было много заказов. Работа кипела. Жизнь шла своим чередом. И вот пришел момент, когда ученик, создав свой инструмент, сам стал мастером. Это был радостный и в тоже время грустный день, день расставания. Мастер-старик с тихой грустью посмотрел вслед тому, чей талант еще долго будет радовать людей.

Арфа любила своего  молодого создателя. С первого касания струн его тонкими пальцами, она дрожала, переливаясь хрусталем необыкновенного звука. Как он умел на ней играть!

Как она радовалась этим встречам, где творец и творение становились единым целым! Шло время. Мастер трудился, не покладая рук. Он все реже и реже брал в руки свою любимицу. Песни становились все короче. А потом и вовсе забросил ее в кладовую, где жили забытые вещи. По ночам они толкались, чихали от пыли и заглядывали в дверную щель, наблюдая в свете лунного луча за ночными бабочками, залетевшими в открытую форточку. Там в кладовой жизни, Арфа покрылась пылью. А в один ненастный дождливый день, стала протекать крыша, и все вещи, находящиеся в кладовой, намокли. Струны, когда-то так великолепно звучавшие, поржавели… Но как она надеялась на чудо!

Увы, чуда не произошло. Правда, еще только один раз Мастер дотронулся до нее, когда выносил ненужный хлам на свалку. На огромной куче мусора она молча смотрела в небо с горьким желанием петь для Него.

Струны порвались, дерево рассохлось, а ей все снились сны, где мастер с улыбкой  держит ее на руках и тонкими пальцами берет первый полнозвучный аккорд.