Не плачь, моя хорошая, не надо,
Слезам не смыть вчерашние закаты,
И все, чему была когда-то рада,
И все, что называешь ты расплатой,

Все, что придумала когда-то, ты едва ли
Засунешь в клатч со временем , порою
Трудней остаться только лишь собою,
Не вспоминая все, что прое....

Не плачь, моя хорошая, твой ангел
Ждет за плечом, пока ты дашь отмашку,
Ты помнишь, родилась то ты в рубашке,
Перевернув все представления о рангах.

Мир улыбается тебе, и я не скрою,
Твой мир красив и полон снов и света,
И каждый, кто хотел бы быть поэтом,
Не прочь воспеть Луну вдвоем с тобою
)*

Лелеяла, губами согревала,
Поближе к сердцу прятала, ждала,
Когда наполнится земля водою талой,
Когда теплом наполнится земля,
Комочки пальцами перетирала,
От зноя, стужи берегла,
Зерно с горчичное, что дорого так стало,
Которому тепло все отдала.
Росток проклюнулся, был свежим и упругим,
Рос быстро, радость к солнцу не тая,
Последний раз взглянула, сапу в руки,
И выполола, видно не судьба...

Я многолика, я - отражение всех,
Всех предыдущих, когда-то живущих и бывших,
Всех, кем-то пройденно-прожитых вех,
Нынешних, завтрашних, призрачных или почивших.
Я многолика, как множество странных зеркал,
Как отражение всех оглянувшихся, в раме застывших,
Патиной томной покроется этот бокал ,
В памяти всех сохранивший когда-то испивших.
Я многолика, как сотни кругов на воде,
Каплей рожденных, и каплю собою родивших,
Чистых в пронзительно - истинной наготе ,
Точку отсчета в истоках навеки постигших.
Я многолика , и в этом спасенье мое,
Крайняя степень сознания- это безликость,
Смысл на закланье себя отдает,
Что бы собою воспеть Многоликость .

Мне бы хотелось прикрыть крылами все небо над твоей головой,
Натереть до блеска все звезды, упавшие ради желаний, под этой луной,
Быть прохладой, такой желанной в испепеляющий зной,
Или теплом, необходимым холодною лютой зимой,
Но река не станет большой полноводной рекой,
Если любовь не будет здесь и сейчас тобой...


верь в свой мир, я очень тебя люблю

Лиловый вечер мне бесстыдно лижет руки.
В просветах тучи оголяются несмело.
Усталость с привкусом разбавленной самбуки
Сковала, тело одеревенело.
Прохладу пьют и набухают вены.
Лососевые отблески на крышах.
За день теплом пропитанные стены,
Тепло не отдавая, ночью дышат.
Ресницы ограждают тень от света,
Загадочно перевирая лица.
На миг пытаешься забыться с кем-то, где-то,
На миг мечтаешь не остановиться.
Луна-подружка нынче холостая
Весь день пыталась сделать все без толку,
Я выпью... Нет, с лимоном только чаю,
Лишив Вас повода для слов и кривотолков.
Зубами отдирая плоть, скривившись,
От кожуры размякшего лимона,
Вдруг руку подняв и перекрестившись,
Замрешь в молитве в отголосках звона ...

- Скажи, Всевышний, зачем ты сделал мужчину из глины?
- Что бы он становился мягким от твоего тепла и послушным в твоих руках...
- Зачем же ты сделал меня из кости ?

Выйдешь на крыльцо, раскинешь руки с рулоном туалетной бумаги и закричишь, как чайка, то ли от радости, то ли от желания поспорить со всем этим птичьим базаром, прилетевшим с самого утра наковырять себе мелкого планктона в плавнях, то ли от того, что просто можешь кричать, как чайка...
Роса по утру холодна, переступаешь осторожно , боясь замочить ноги, вдыхаешь поглубже острый, колющий воздух и бежишь назад к печке, прижаться к ней всем телом, щекой ощущая тепло прогретых за ночь кирпичей, слушать, закрыв глаза, как трещат в топке поленья, как лижет их, постанывая, пламя, как в трубу, завывая, врывается ветер . Из парилки еще доносится запах мяты и кваса, а спина еще помнит хлесткий дубовый веник, на столе дымиться свежий чай, и такая благодать разливается внутри, такое чувство покоя и радости, что находишься ты в том месте и делаешь ты то дело, которое и должен делать, и работа твоя приносит радость и тебе и людям, и не нужно тебе ничего кроме этого тепла, этого неба, этого дуба над крышей , куска хлеба да любимого дела, что б спорилось ... И вдруг понимаешь ты, что это и есть - свобода....

Он читал Пелевина и слушал гитарный джаз,
Она терзала Донцову в транспорте через раз,
Слушала умиляющий ее сердце шансон
И доказывала, что БГ - предрассветный гон.
Он работал порой часов по двадцать, в ночи
Закрывал глаза, думал о глине и о печи,
Она варила два раза в неделю обычный суп,
Запивала таблетки, прибавляла еще один фунт.

Он хранил ей верность, замораживая свою кровь,
Сердцем болел и...не верил больше в любовь.

Умер всемирно известный психиатр, расколовший Чикатило.
Александр Бухановский в своей практике работал с самым отъявленными маньяками России и вывел типичный портрет сирийного убийцы:
У маньяка всегда есть семья, работа, профессия, развит интеллект, нет чувства страха и смущения, он , как правило следит за тем, как люди обсуждают его и его подвиги.(с)

Так вот о чем я подумала, это ли не портрет человека, стремящегося к самосовершенствованию? Или это предел духовных практик?

Засыпаешь в метро, где мигают диоды, как в лифте,
Успевая придумать историю сродни Джонатану Свифту,
Где он каждый день умирал или что-то строил,
Убивал дракона, с которым никто никогда не спорил,.
Строй коленок голых - весенним трендом
Воспевает теорию пятого элемента.
Черт возьми, снова краска на новых джинсах
Дежавю.. А ведь это было, когда я курила Winston...
Лавка, испорчены краской брюки , о боже...
Все сначала? Но мы ведь так не похожи?

Скипидаром смываю следы, сдираю с кожей,
К черту джинсы... А может...? Нет этот, конечно, может...)))