я сегодня лучше, чем вчера,хорошо, что темная плита,кровь свежа, и ночью наготане пленяет чёрного кота,я уже не та, не та, не та...мысли не съедает суета,и не манит ранняя звезда,не пугает битое стекло,мельница и мельник за мостом,белладонны капелек по сто,для зрачков, всё будет хорошо,веришь? и не ведаешь, за что...под рукой судьбы веретено,нить не рвётся, как в немом кино,не пытайся слабое звено отыскать, всё будет хорошо,лишь вопрос не задавай: "за что?"...

стучит.. немыслимый паркур по крышам отчаянный и бесконечно мокрый ,свинцовых туч сквозная грыжагрозится пасть на неба кроквы,и хлопают поспешно окна,со сквозняком играя в игры,осенних листьев жёлтых титрыасфальт расписывают модно,весьма для дворников доходно,сведя с водою нервно счётыботинки справились с погодой,не выбирая больше брода,бреду, зачерпывая воду,зонтом перекрывая лица,что б под улыбкою не злиться.сочится свет, как мёд из сотов,бульвар перерядился в готаи брызгами...

Читати далі...

Есть мужчины, в которых падаешь, как в море, глубоко-глубоко..Свет остаётся где-то на поверхности, пробиваясь сквозь плотную толщу воды, которая мощными пластами, создавая водовороты, перетекая и смешиваясь, переворачивает тебя, оставляя в равновесии, создавая ощущение баланса и покоя, не смотря на стремительность своего течения и быстроту движения. Потоки нежно и заботливо контролируют твоё падение, омывая тебя, сливаясь с тобой, изменяя тебя. И ты уже не понимаешь где ты, где...

Читати далі...

ещё на яблоках от рос блестящий след, похожий на слезу, и хочется "О, Боже!" воскликнуть и в тепло любимой кожи зарыться и забыться на беду,мир так похож и так же не похожий на всё, что в голове несет прохожийна веру и безвременье в бреду,так дорог и беспечно невозможен, и каждый день ты благодарен :" Дожил..." и примеряешь плаху на щеку.последний луч сусальностью блестя, с улыбкою запутавшись в ресницах,оставив блики на случайных лицах, не знает беззаконья бытияи...

Читати далі...

С годами ценностей всё меньше,И всё дороже без прикрасГорящие глаза у женщинИ сцепка шин с телами трасс.Всё меньше важного, былого,Всё больше шёпот различимСквозь ор кричаще-наносногоВ мельканьи лет и смене зим.Горячий чай с листочком мятыИ нежность шалью на плечах:"Кто мало видел - много плакал",А важен в жизни лишь причал..

Запах знакомый тестостерона, Смесь кориандра и жгучего перца, Поднят шлагбаум "Опасная зона", Мы за чертою единоверцы. В венах разбавленный спирт то ли кровью, То ли чужою навязанной верой, Кто-то зовет это просто любовью, Кто-то дерется за место в партере. Твой безлимит кем-то вновь ограничен, В окнах мелькают то шпалы, то рельсы, Счет без остатка уже обналичен, Ну же, не дрейфь! Улыбайся и целься...

Как буд-то бы меня ждала, Ни кем не тронутая чашка, Мой кофе, старая рубашка, Ничуть не ставшая мала, Лишь кошка Машка не пришла.. Устала верить. На рассвете Все те же трели до утра, А кошка Машка не пришла.. Вот так же забывают дети Свои игрушки, будто вспять Текут лишь реки, и опять Мы будем вспоминать о лете, Ручную собирая кладь, Найдя билет в пустом кармашке, Когда-то ношенной рубашки, Жаль,кошки не умеют ждать...

Тонкий прицел зрачкас прорезью вместо точки, искры шального дня, что завершаться не хочет,солнце впитавший шёлк кожи прозрачной тенью,солью пропитанный впроклунной небрежной ночью,легкой улыбки след,как снисходительный росчерк,поздно тянуть абсент,поздно...сквозь многоточье...

- Девочка моя, маленькая и глупенькая,так и не выросла времени вопреки,дождь заиграл с водосточными трубами,соло брызгами до щеки,лужи хранят уходящие проблескиокон закатных, чернеющих крыш,и обнимаются капли по-дружескиc мокрым асфальтом, почти Париж,туфли намокли, босыми ступнямишлепаешь дерзко, подол в грязи,праздники перемешались с буднями,верится, всё ещё на мази,верится в то, что скрипач за окнамихитро подмигивает лишь тебе,знаешь, мир правда немного чокнутый,и немножечко не в себе.....

Читати далі...

тобой любимой быть - не значит быть тобою,не значит быть собой и просто верить людям,не значит, что преддверие прелюдийне станет вдруг обычною грозою.тобой любимой быть не значит, что закаты,смешавшись с пеплом станут пеплом розы,что белый стих в каком-то смысле проза,где фабула до отвращенья сжата,тобой любимой быть, да мыслимо ли, боже?,просчитан путь твой, как до Вифлиема,ты сам не знаешь: Ангел или Демон,деяния безмолвно подытожит...тобой любимой быть, желаю всем, кто сможет...