Раскручена спираль, и рвутся с визгом спицы,

Разбрасывая вне осколки бытия .

И скорость велика, и мне б остановиться,

Но не понять уже где я, а где не я.

В горячий ком свернулся туго воздух,

Затягивая внутрь пространство не щадя.

Я различаю свет, но ограничен доступ,

Я слышу звук, но не пойму слова.

В ладонях дар, неведомый и звонкий,

Как шепот звёзд, глядящих свысока.

Он обжигает, стынут перепонки,

Кровь превращается в агонию огня.

Не ощутить границ, перетекают плавно

В меня очертанность, и  в очертанья я,

Я чувствую, как мир перестаёт быть равным

Иллюзии о мире . Сон без сна...

Все мы (http://blog.i.ua/community/2024/602002/) мы ...ангелы с одним крылом и летать можем, только обняв друг друга.

Лучано де Креченцо

©

Могут ли летать подранки? Вцепившись друг в друга, не имея возможности лететь, куда тебе хочется, не имея возможности даже упасть, потому что этим ты убьёшь того, кому обещал летать.

Первая же буря разнимет их тщедушные тушки и разбросает в водовороте, размозжив об камни. Смогут ли они парить на одном крыле?

Нужна ли такая любовь?

Нужна ли она вообще?  Любовь - самообман, когда навыдумываешь, насочиняешь, потом сам в это веришь. А некоторым удаётся убедить этим бредом не только себя , но и другого. И люди ищут любовь извне, чтобы убедить себя, что они хорошие, красивые, умные, талантливые... вместо того , что бы любить себя и знать, что ты есть на самом деле. 

Мне кажется, любовь придумали подранки...Что бы хоть как-то взлететь.

Я шла сегодня по мокрому асфальту, которое вечернее солнце окрашивало  в цвет розового золота, вдыхала воздух, пропитанный тающим снегом, разглядывала прожилки света на кромках тучь, и такая благодать разливалась внутри.   Я стала рисовать, писать, появилась работа, поездки, новые люди. Мир прекрасен. Я никому ничего не должна, ни от кого ничего не жду.

Свобода - единственное счастье за которое стоит бороться.

Моя последняя любовь  научила меня не любить...И я благодарна ей. Я научилась жить...Я люблю теперь мир. 

Вот так выпрыгнешь после жаркой парилки в снег, он обжигает, прокалывает тебя тысячами иголочек, заставляет захлебнуться от счастья, но если вовремя не уйти с мороза...

В руках целый пакет апельсинов оранжевых и холодных. И радостно от тающего снега, от новых тёплых сапожек, от удовольствия  получившейся работы, от предстоящих встреч. . Я не знаю, что такое одиночество. Я никогда не была одна. Вот только любовь не имеет к этому никакого отношения. Любовь - это то, чего от нас ждёт душа. И чужая любовь никогда не заменит ей нашу.

Я никого не буду любить никогда....

День - чёрный. Ночь - безмерна.

Луна - полна, но Солнце за пределом.

Дрожит свеча, как трепетная серна.

 Круг замкнут, завершённый  мелом.

Ладонь горит, касанье - бесполезно,

Пронизанное насквозь ощущеньем,

Пропитанным невероятно честно

Проникновением в чужое запределье.

Что так? Что нет? Всё искренне не важно..

Мерцают звёзды. Млечный путь не пройден.

Я слышу дым костров многоэтажных,

Я вижу мир , живущий многослойно.

Я горлом слышу  воздух, что ворвётся

Дыханием чужим и незнакомым

В кровь.  Пульс сильней забьётся

В небрежном ритме правильном и новом.

      

Сколько ботинок не ставь, а подарок будет один!  )))))

      

Я, как лиана, всеми изгибами обовью твой ствол.

Каждым движением к коре твоей прижимаясь.

Я прорасту сквозь тебя, как сон,

Не сомневаясь ни в чём и ни в чём не каясь.

Сок просочиться сквозь поры и тихий стон

Вырвется в небо, Луну в облаках догоняя.

Перемешаются листья двух своенравных крон,

Не изменить предначертанность рун, ничего не меняя.

Ветер рукою коснётся , снимая жар.

Я - не мираж, не иллюзия, не наважденье,

Я - неожиданный богом оброненный дар,

Тот, о котором  мечтал ты до  изнеможенья.

Почему мы разочаровываемся, дойдя до цели... Все мы умеем ставить цели. И идти к ним.  Мы тратим на это силы, время и Бог его знает, что ещё...порой мы готовы потратить на это всю жизнь... Почему же мы так часто бываем разочарованы, дойдя до пункта назначения? Разочарованы той пустотой, которую чувствуем внутри? А где же счастье? А счастье не наступило... Почему? Да, потому что счастье - это состояние Души. А давно ли Вы разговаривали с Душой? Вы лично спрашивали её, чего хочет она? НЕЕЕЕт, я говорю не о том, что принято считать благами в дорогомнойлюбимом социуме, а о том, от чего внутри разливается радость...о том щенячьем восторге, который укрывает тебя от того..., да,  ведь и не понятно-то от чего ))) Нет, когда-то мы все слышали душу...пока нас не научили закрывать ей рот, в целях безопасности, сугубо в целях безопасности, что б не мешала приобретать статус. Мы гордо шагали по социальной лестнице, а обиженная Душа спазматично сжималась в комок, где-то на задворках нас самих.Она уже не стучала, не кричала, она тихо поскуливала, ритмично всхлипывая носом. Иногда устав от гонки, мы останавливались и чувствовали охватившую нас грусть и тихий скулёж внутри. В такие моменты мы напяливали на себя дорогие шмотки "от кутюр", вешали на себя цацки по-внушительней, прыгали в дорогое авто и ехали собирать бонусы...Нам же были нужны доказательства того, что мы правильным путём идём, товарищи! Потом это всё тщательно запивалось водкой, джином, виски, текилой, коньяком, мартини - выбирай на вкус, на какое-то время казалось, что жизнь удалась... А потом становилось тошно. Тошно от того, что этот самый скулёж очень подвергал сомнению, а будет ли хорошо? Череда лиц, вспотевшие руки, заискивающие глаза... И вдруг, что-то, вспыхнувшее вспышкой, отдающее болью под лопаткой, является тебе в образе маленькой девочки, которая спрашивает тебя: "А когда же ты вспомнишь обо мне? Когда же ты дашь  любви мне? Лично ты - мне? Когда ты вспомнишь, чего же хочу я?" И ты бросаешь всё...и бежишь в то место,где пацанвой жарили картошку, сворованную на ближайших огородах, и ели её, обжигаясь и вымазавшись в саже, счастливо улыбаясь белыми зубами на чумазых физиономиях,  где прыгали в ледяную воду, ловя красные отблески от заката потому,что уже весна, где ловили кузнечиков, просто так, потому что они стрекочут... Ты садишься в траву, обнимаешь колени, вытираешь рукой покатившуюся слезу и замираешь...замираешь от тишины внутри себя, тишины и покоя... И понимаешь, что вот сейчас, пройдя такой длинный путь, ты снова услышишь Душу...

Не спугни...

© сфера

Любой выбор можно сделать правильным ©

- Не смей...Он есть. Он всегда был и будет, и он приходит ко мне, просто вы не способны видеть его, потому что вы не верите в него, а я верю...потому что знаю, что он есть. - Малыш, ты придумала его. За окном идёт снег, разбивают дороги машины, стаптывают обувь люди. Они ругаются , мирятся, радуются, огорчаются, а ты сидишь здесь в выдуманном тобой мире, разговариваешь с выдуманным тобой ангелом. Поехали со мной у Аркаши сегодня вечеринка, развеешься. Поехали. Ребята соскучились за тобой. - Нет, Степ. Не сегодня, я устала, лягу пораньше, а ты езжай, передавай привет ребятам. Я обязательно приеду, но не сегодня. - Ну, смотри. В любом случае, не забывай, мы ждём тебя, - Степ поцеловал её в лоб и, втиснувшись в узкий проём, спустился по крутой лестнице. Она не включала свет. Она ждала. Она знала, что он придет сегодня, он обещал. Она чувствовала, что сегодняшний день - особенный, и сегодня что-то произойдёт, что-то, что остановит этот бессмысленный бег, и заполнит эту пустоту, образовавшуюся после того, как она потеряла ребёнка... Желтый фонарь пробивался сквозь кружевную вязь веток, освещая кусок крыши под её окном. Её стало знобить. Её всегда знобило перед тем, как он приходил. Она на стала кутаться, она просто закрыла глаза, что бы ничто не мешало ей услышать его. - Сегодня особенный вечер, не так ли? - Да. Я знаю. Я ждала тебя. Он подошёл к ней, озаряя собой комнату, взял её руки в свои и заглядывая ей в глаза произнёс: - Я принёс тебе подарок. Пару новеньких крыльев, хочешь полетать со мной? - ДА! Конечно! - Их нужно проложить и почувствовать, хорошо почувствовать, так, чтобы они приросли к тебе. Крылья были большими и тяжёлыми, и мягкими, как хлопок, только что вынутый из коробочки. Почувствовать, что они приросли у неё получилось только с третьего раза. - Ну что полетели? -спросил её Ангел, беря за руку. - Полетели,- улыбнулась она улыбкой, которую хотелось взять в руки. Распахнутое окно било своими створками об косяк. Перевёрнутая лампа отбрасывала тень на столе. На улице монотонно выла сирена скорой помощи, которую кто-то вызвал с перепугу. Люди столпились вокруг темного пятна на асфальте и тихо перешёптывались, наклонясь друг к другу. Степ вынул фото из рамки и сунул его в карман... Как же он ненавидел ангелов...

        

 - О чём мечтаю? 

Об огромной мастерской, ...моей : )

С окнами от пола в два этажа, с каменными полами, которые можно пачкать, с лестницей витой и крутой под чердак, с японскими матами, на которых можно есть  с друзьями суши...руками : ) и заваливаться там же спать после спонтанной пирушки.

С ванной посреди холла, которую можно принимать, разглядывая собственную мазню на мольберте. Её я бы поставила на постамент, а с потолка спустила бы огромный белопенный балдахин, ну ванна все-таки.   : ) .

С обрывками зеркал по стенам, с печкой буржуйкой, обязательно чугунной, выполненной в стиле первых паровозов.

С кучей фотографий на стенах, всего, что понравилось, всего, что оставило след в памяти, всего, что было или хочется, что бы было дорого, или просто безумно красиво...

За окном бы валил снег, белыми невесомыми хлопьями укрывая крыши соседних домов, по студии разносился бы запах выкипевшего кофе по- классически (на плите), а я сидела бы в большом плетёном кресле, завернутая в плед из шерсти австралийских мериносов и пускала бы дым носом,как Ани Жирардо...

И жизнь, проходящая мимо не трогала бы меня ни банальностью будней, ни  изменчивостью переживаний, ни зависимостью от куска хлеба, который нужно добывать, заполняя мир чем-то покупаемым, но далеким от того, что заставляет думать.

Это был бы только мой мир, вход в который был бы только по пригласительным билетам, выданным мною собственноручно.

 - Я давно тебе говорил, уезжай. Чего ты застряла в этой дыре? В "Бесовке" скоро выставку ребята делают, приглашали тебя, между прочим. Подыми зад, высунь нос. Там мир, он живет, меняется, творит. Чего ты привязалась к этому чердаку?  Он больше не придёт, его нет... а может быть, его никогда и не было..

....

   

 

       

Пепел моей сигареты  

мягко лежит на стуле...

Это финал оперетты-