Точки над “i” остаются забавными точками. Путь к совершенству мне, так же, не кажется славным. Я ведь читаю стихи между важными строчками. Я не умею как ты – абсолютно о главном.

Саша Бес

Линия фронта, как нулевой меридиан, проходит через тебя.

И количество крови из рваных ран, и блестящая гордо броня,

И дрожащая тень от твоей руки, и следы от твоих подошв -

Это всё безусловно, наверно, ты, хоть и сам ты себе не похож

На того, кто летает в безумных  снах, кто звериным рыком кричит,

Кто не верит просто чужим словам и тому, что сам говорит,

И зачем-то ищет текущий нуль, подгоняя  координаты,

Не желая видеть дыры от пуль и свои затёртые даты.

Закрывая тёмной повязкой глаза, затыкая ватою уши,

Представлять себе, что жива лоза, да и сам ты - почти "от Гуччи".

Заменяя мир ролевой игрой, и талантливыми декорациями,

Мы устали бренно искать покой, заменив реальность прострацией.

- Прощай, - сказал Лис. - И запомни: зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь. - Самого главного глазами не увидишь, - повторил Маленький принц, чтобы лучше запомнить.

- Люди забыли эту истину, - сказал Лис, - но ты не забывай: ты навсегда в ответе...

Антуан де Сент Экзюпери 

Все, что  вынести можно - невыносимо,

Всё, что предали - непредаваемо.

Как бы не украшал ты красиво,

Не  бывает красивым отчаяние.

Не бывает оправданной подлость.

Не бывает напрасное болью.

Выстрел с пулями вовсе не холост,

Даже если заряжен был солью.

Ничего не бывает неважным

И само не исчезнет из списка

Ценностей, ставших продажными,

И тобой в угоду затисканных.

Не бывает весёлое грустным,

Всё представлено будет к оплате,

Мы в ответе - и это искусство,

Что похлеще всего во сто крат ...

Мой именной невроз Качается на качелях,                                                                                                               Стремясь беспардонно к цели Мой изнасиловать мозг.

Мой именной невроз          Зависим от  никотина, Изящных колечек дыма И женских случайных слёз.

Мой именной невроз Бывает такой милашкой И росчерком на бумажке, И тенью минувших грёз.

Мой именной невроз Уже не имеет шанса И делает реверансы, Смиряясь под шум колёс...                                                                                                                                 

снег засыпает собою скамейки,

липнет к ботинкам, рифмует подошвы,

под капюшонами ищет лазейки

и упрощает до истины сложное,

сыплется искрами, вертится мухами

и опадает с деревьев обоймами,

снег - испытанье для чуткого слуха,

а для кого-то  - лишь признак покоя,

снег - не признание неизбежности

и не условие неадекватности,

снег - это просто касание нежности,

снег - это просто причина для радости .

Ты никогда не летал и не был в Париже,

Ты доволен собой и соседской крышей.

Крыша хочет весны, снег ей давит на плечи,

Ты умеешь не лгать и запутывать встречи.

Ты умеешь любить или лишь притворяться,

И своими видениями озаряться.

Я умею не знать и не чувствовать кожей,

Мы с тобою совсем, ну совсем не похожи...

Свет - это много прозрачных фотонов, У которых нет звука, нет цвета, нет запаха. Свет - не скопленье нелепых протонов, Свет - это то, что становится Радугой. Свет не нуждается в страхе и мужестве, Свету не нужно признание в верности, Свет - не защита от безоружности И не признание многомерности. Свет не бывает ненужным и значимым, Свет заменяет собою бессмысленность, Свет не увидеть слепым термодатчикам, Свет - это то, что является жизнью.

Ты не помнишь меня, как не помнят о влаге в пустыне, Как не помнят о небе ночном звездочёты, Как не помнит сапер о не найденной мине, Как не помнит студент о не сданном зачёте.

Ты не помнишь меня так, как птица не помнит о крыльях, Так, как старые камни Каира не помнят о Ниле, Как не помнит пчела о нектаре из солнечных лилий, Точно так же, как я о тебе позабыла...

                                    Дом - это там, где тебе хорошо

 Сегодня в народе этот день называли «Ефимкины метели». По метелям наши предки предсказывали погоду на ближайшее будущее. Если 2 февраля метет метель, то вся Масленая неделя будет метельной. Если этот день выдавался пасмурным, то стоило ждать поздних метелей. А если на Ефимия в полдень было солнце, то весну ожидали раннюю.

Я упаду на колени и руки воздену к небу,

Сладок миг пробужденья, запах свежего хлеба,

Горечь раннего кофе, хруст морозного наста,

Всё, что кажется против - всё со мной не напрасно.

Я хотела вам оду написать, не сумела.

Только бред про погоду и  нагретое тело,

И глаза ваши, Люди, богом данные.

Мне ли всё не ведать о Чуде и не знать о желанном?

Я из баловней Божьих, я люблю вас, поверьте!

Мир совсем не похож на прелюдию смерти.

Руки, слёзы, улыбки...мир - бесспорно подарок,

Всё - безмерно и зыбко, и загадочно даром...

"Если бы ты его съела, я уважала бы тебя, как самку богомола..."(С)

Седая    жёсткая    щетина,  Утробный рык, скупые ласки. Мне даже показалось псиной В какой-то миг слегка запахло. Зрачка расширенная пропасть, На дне мерцают мягко звёзды, Сталь мускулов рождает робость, От напряженья сводит дёсны. Солёно-горьким вкусом капель, Подсвеченных сияньем лунным, Рассвет упал расплатой на пол -

Ты превратился в волка утром.