...О нем...

Прошлое серыми смятыми страницами,
Бережно уложенное в твою жизнь
Ты думаешь о нем засыпая и обнимая подушку
Ты думаешь о нем просыпаясь по утрам
А шагая по улице ты придумываешь встречу
Которая обязательно состоиться,
И в которую ты безприкословно веришь
Ты рисуешь картинку, где ты осторожно прижавшись к груди
Прошепчешь, что то вроде «как долго я тебя искала»
А потом как кошка сядешь на колени…
И расскажешь о том как жила без него
О том как ждала и любила,
И не потеряла не одной крохи мимо…
Как было трудно, и как ты отбивалась от поклоников…
И какими долгими были эти годы без него…
Но… оглянувшись… Ты понимаешь…
Что сжимаешь в руках телефон женатого мужчины…
Которого когда то, 8 лет назад… любила…
И наверное уже не ты, а та другая девочка…
Маленькая, юная и наивная…
Именно она, тогда влюбилась в длинные ресницы,
кудрявые волосы, и карие глазки…
А сейчас… а сейчас сидит она,
женщина сменившая десяток мужчин
Женщина выплакавшая глаза
И опустившаяся на колени
Женщина которая ждала и дождалась
Она сжимает бумажку с его телефоном
Она понимает как долго это была – мечта.
И как часто молила Бога об этом тогда..
Возможности обрести и найти его…
Заплакала. Размазала губную помаду и тушь
Ведь больше нет девочки которая бы прыгнула на колени
И слов, которые так долго жили внутри…
Она взяла сигарету, медленно выдохнула дым…
Подпалила бумажку с телефоном
и равнодушно бросила в пепельницу.
Ни боли, не обиды, не жалости.
Посмотрела в окно … на огни ночного города…
Что бы сделать шаг… шаг… Без него…

З.Ы. Иваненко Демьяну посвящается...