Когда время останавливаеться...

Смерть – достаточно ответственное событие,
примерно как переезд в другой город.
Н. И. Козлов.

Бывают дни, когда времени нет. Объективно нет... оно останавливаеться, и вся жизнь замирает. Когда все события и дела, происходят как то без тебя... просто в этот день вся жизнь вокруг... она замирает, останавливаеться... замораживаеться...

ты в этот день другой... и все вокруг, уже больше никогда не будет таким как прежде... в этот день, ты навсегда прощаешься с человеком который был частью твоей жизни... этот день похорон. Не знаю почему, но иногда... в этот день ты особенно понимаешь, что значил этот человек для тебя. Ведь так привычно знать, что он по умолчанию есть... а теперь, теперь он по умолчанию был. Ты вспоминаешь все хорошее и замечательное что сделал человек, ты отчетливо помнишь как он говорил и как смеялся... еще ты помнишь все слова, цытируемые тобой, сказаные когда то им.. выражение глаз, привычки, и кучу особенностей которые были присущи только этому... человеку. Которого ты конечно же любил... это ты понимаешь только сейчас... отчетливо и безприкословно. стоя у гроба. Нет... совсем не тогда, когда лень заехать... и проезжаю мимо дома, идя на чередное пати или к другу, а может просто проезжая мимо по дороге на работу... ты забываешь просто зайти, поздороваться... лишний раз заглянуть и сказать спасибо, просто спасибо за все... что сделал и делает это человек...

Я почему то не могу плакать. Нет слез. Даже когда чувствую как за спиной плачет отец. Вижу, как втихомолку вытирает слезы мать. Я смотрю в гроб... замечаю что он изрядно велик. Да.. почему то большой гроб... сантиметров на 30 больше чем нужно. А нем как будто ребенок. Маленькая такая, совсем миниатюрная бабушка. Я не буду вдаваться в подробности с описанием родвенных колизий. Да это и не важно... Я помню ее в самый счастливый период моей жизни... в детстве. С большой ахапкой роз завернутых в коричневую упаковочную бумагу. С тех пор не понимаю цветы в полиетелене, и прочей фигне... я помню их большими охапками в бумаге, либо же сами по себе. Она работала в теплицах, и все мое детство украсила цветами и любовью...

Больно... от того что ее больше нет. Больно, от того что на похоронах не было единственной внучки (не смогли найти), больно смотреть на сына и мужа... которые врятли смогут без нее. И страшно... страшно, что в наши дни еще умирают от воспаления легких.

... и страшно... когда еще не закопали гроб, а люди уже пошли к столу. Страшно, что уже через 20 минут, люди забыли о той по чьей вине собрались...

мне сказали "такова жизнь"... а хотелось кричать. такова смерть.