...история одной любви...

Ты вспоминаешь вечера и зажигаешь свечи.
Ты так торопишься ворваться в небеса.
Ты хочешь все вернуть.
Но слышишь время лечит.
И зимы. И минуты. зачеркнут.
Прожиты быстро дни.
Их не вернуть обратно.
И смяты потолки под натиском забот.
И было все не так. И было безвозвратно.
Сумбурный тихий дом. и тихое – «развод».
Собрать остатки дней, да в кожаную сумку.
Оставишь, что б вернуться всю себя.
Захлебываясь болью, обернуться.
Сказать: «люблю. Прощай. И на года.»
А там вдали шумит, и плещется водица.
Там спит твой сын, и вяжет что то дочь.
Ты так хотела быть…
Прошу остановиться.
Но время. поезда. И тихое «раз в год».
Скрывает время дни. Забыты все обиды.
И ты звонишь опять.
И голос твой хрипит.
«да, это провода, да снова не забыли
Ты все же приезжай… ждут дети, ну и я…»
Сорваться бы к нему. Где было по другому.
Где пели по утрам, не соловьи, а шторм.
Где море в небесах, где радости узоры.
Но было все не так. не те ли небеса?
Вернуть бы все назад.
Вернуть бы все обратно.
Сорваться на люблю, и вспомнить облака.
Ворваться в его жизнь,
И навести порядки.
Построить сына, дочь, и накормить отца.
Но снова у дверей, ты вспоминаешь утро…
Когда в слезах постель,
Когда совсем одна…
И ты звонишь ему…
«прости меня… мне нужно, немного теплоты,
Немного не тебя. Прости, что снова плачу.
Прости, что не люблю. Прости за дочку Катю.
За сына за Илью. Прости что убегаю…
Прости меня. Прости. Я и сама не знаю…
Сдесь осень и дожди…
Прости меня родной я не вернусь обратно.
Хочу с тобой уснуть, и жизнь свою прожить
Но выбор или ты…  но и увы привратно,
На стороне весов, лишь я, мои мечты.
Прости меня родной. Пускай простят и дети.
Ведь было все не так. Пусть будет не со мной.
Люблю тебя как чай, горячий на рассвете.
А счастлив будешь ты с другою, не со мной.
Прости меня малышь. Прости, что снова раню.
И что опять звоню, и душу тереблю.
Прости меня родной. Я снова улетаю.
А ты ведь будешь счастлив, не люблю».
И снова ты врала. А он шутил умело.
Сказал, что будет ждать. И вопреки годам.
Он будет только твой. А ты лгала не смело…
«к другой родной пора… к другой».
Закончен разговор. Ты словно онемела.
И тихо заревла, без крика но на взрыд.
«А как же небеса? А как же мое дело?
Не слишком ль высоко оплачен это крик?»