Я всю жизнь слушала рок или что-то, что лежало рядом с ним. По сему и все в своей жизни привыкла измерять тем же. Рок - это драйв, это движение, это борьба. Бывает балладный рок - это почти как серенады, только не под окном, а в сопровождении нескольких гитар, в задымленной комнате и с проникновенным взглядом, чуть сиплым прокуренным голосом. Короче, кто знает, тот поймет. К чему это я? Ну да, любовь... или попса... Воспоминания - это "Крематорий", в голову сразу приходит что-то типа "А у Тани на флету...", ну или "Маленькая девочка со взглядом волчицы...". А потом, наверное, "Под небом голубым.." и "Крылья". А потом, потом было всякое

Прошли годы, я стала старше. На смену року "бунтарскому", "избранному", пришел другой, не менее бунтарский. Нет, я не перестала слушать, то что было, просто эмоции выросли, ценности поменялись, кроме "да" и "нет", появились "может быть" и "давай подумаем".

А настоящая любовь - это взаимопонимание, терпение и т.д. Таки, наверное, попса. Хотя, нет. Настоящие чувства, красивые стихи, классические поэты - это рок в стиле "лайт".

«Я не могу запретить себе думать о тебе. Эти мысли приходят сами, расталкивая локтями все остальные. Хотя зачем я себе вру, мне уже давно мало одних мыслей,хочется материализации.

Так хочется банального чаю, который ты мне сделаешь, чтоб я согрелась. Нет, чай – это уже пожалуй много, просто возьми меня за руку. Я люблю это ощущение, когда ты ведешь меня за руку. У меня появляется какое-то чувство защищенности,уверенности.

Хотя нет лучше обними меня, просто обними – так, как умеешь лишь ты…

Неужели так тяжело понять то, что я уже в который раз хочу сказать, но не могу. Ведь у меня есть гордость, хотя какая к черту гордость, когда ком в горле и грусть в глазах.. Тогда почему я молчу? Наверное, потому что молчишь ты. Я вижу в твоих глазах слова, но не уверена, что правильно читаю текст. А переводчика на этот случай еще никто не изобрел.

Хотя ты в свою очередь тоже не замечаешь очевидного. Неужели на моем лбу еще проявились те два слова, которые я так старательно пытаюсь объяснить другими словами: «Я СОСКУЧИЛАСЬ»?»

И снова «скомканный лист», и вытертый текст. «Нет, - подумала она – Я тебе этого не напишу, наверное ты не скучаешь, так как я. Иначе, бы ты уже давно все понял...»

Всегда ли мы правы делая выводы, так ничего и не сказав, может да, а может... 

Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом...Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.

Эдуард Асадов