Моцарту
- 11.07.12, 13:45
идет легато, форте, форте,
стокатто, пауза и смерть!
тридцать вторыми и в аккорде
за две минуты постареть...
из крана ржавого рябая
вода стекает в никуда.
я расточилась, но живая,
мой Моцарт, где же ты, когда?
свеча горит на клавикордах,
бумаги, перья, апельсин...
он думал музыкой и в нотах,
я в образах, и вот - глядим,
он мог картины не заметить,
и роспись, статую, но да,
не слышать он не мог, ответить,
на музыку своей - всегда!
веселый, искренний и легкий,
как расточителен он был,
и ветер шелковый и мокрый...
как много он нам подарил.
того злосчастного Сальери,
блестящей серостью назвал,
он искрометен был и верил,
и в вечность за собой позвал.
в холодном, неуютном мире,
как будто это бальный зал,
в своей нетопленной квартире
с женой смеяся танцевал.
о! как не жмут вам ваши позы!
а Моцарт шепчет сквозь года,
что жизнь улыбка даже слезы
стекают по лицу когда.
он как спартанец точен в звуках,
с ним бесконечность не страшна,
за что в таких он умер муках?
жизнь бренна так и не важна?
или к тому, кто много тратил
свой счет? но как же высок твой талант!
мы все так дорого заплатим?
мой Моцарт, ты наш Божий грант!
и пусть не посетить нам ныне
твоей могилы, ты живой,
как бесподобный Паганини,
как голос ангела святой...
