Я помню Мойку - дом двенадцать,
В который с трепетом входил.
Мечтал об этом я лет двадцать,
Да только всё не приходил.
Там,под стеклом,листы увидел,
Где строчки - гения рука.
Поэт как будто бы предвидел :
Бессмертны будут - на века!..
А исправлений - слов не видно,
Потомкам долго разбирать.
Творил поэт.Ему не стыдно,
На слог ему не наплевать...
---------------
Так ведь было,а сегодня
Есть "поэт" - ведь не совру,
Извергает половодье
Слов и хочет быть гуру.
Поклонения желает,
Метит в женские сердца.
Грезит,что они "растают"
Представляя молодца.
Самолюбием страдает,
Стих строчит до темноты.
В рифму,слог не попадает,
Зато много "красоты".
Как он дружит с головою,
Коль на критику - бычком?
Здесь строку рукой прикрою,
Чтоб не стала мне толчком
Рассказать честному люду
Про "художества" и спесь.
Пусть не верят Словоблуду,
Что бывает часто здесь...
И досадно...Между прочим,
"Простота" - что грязь она.
А ведь хочется.И очень...
Стих прочесть,где Мысль видна!