Ничего личного

Город  с каким-то длинным названием.
Дворов пустые коробки.
Мир ночной тишиной названивал
еле заметно, робко.

Ветер из переулка в пере-
улок собакой бродячей
рыскал, уже не надеясь, не веря
где-то найти удачу.

Жёлтый фонарь, как будто бы на кол
кем-то бездушно посаженный,
светом на землю стекая, плакал,
молча сгорал заживо.

Из неоткуда прохожий свой контур
выдал зажжённой спичкой,
и темнотой потом был скомкан.
Ночь. Ничего личного.