Колотушки между ног. Мужчины.

И тут я поняла, что случилось... Я любила в нем мужчину. Я любила его за то, что он мужчина. Мужчина не по колотушке между ног, а по поступкам. Это было его лучшее качество. Мужчина в нем было самой эрогенной зоной для меня.
Я так долго искала мужчину среди всех тех с кадыками и басом, среди всех тех, с самомнением и неумением постирать свои же семейки, среди всех тех со стоячими наперевес и не бравших ни разу плоскогубцы в руки... И наверное слишком где-то занизила планку, если в один миг пеленою с глаз сошла маска,которую я на него одела. Передо мной стоял мальчик, которому шёл третий десяток и который совсем не был ни тем мужчиной, которого я искала, ни мужчиной вообще. Он не был плох, как и первая влюбленность в 15 лет. Это такое, горько-сладкое и давно пережитое. И для любой другой, он мог бы стать идеалом, и возможно станет. Просто я это переросла. Я не хочу больше мальчиков, которые пытаются стать мужчинами, и только когда им это удобно. Я хочу мужчину, который иногда будет становиться мальчиком, и я буду это поощрять. Ну а с этим... Угостив его твиксом и дав на взрослое мороженое с названием Мальборо, я отправила его домой, где его уже давно в поздние 8 вечера ждёт его заботливая мама и вкусный ужин. Себе оставила огревший обухом по голове опыт и лёгкий осадок, как при неполученном оргазме.