Кажется, испортилась
погода,
Стоит, видно, дождик ожидать…
Ласточки, собравшись в хороводы,
Улетают «с песней» вдаль опять.
И дымятся горы жёлтых листьев,
И прохлада в ночь опять пришла.
Лишь тепло от нежных, дальних писем,
Согревает строчками меня.
Буковки заманчивою вязью
Увлекают в даль, что между строк,
К Женщине за сорок, в одночасье
Там она и здесь, со мной, как Бог..
Прикоснувшись к контурам прозрачным,
Проведу рукой ей по щеке…
Дождик, ветер, листья - как удачно
День принёс в подарок облик мне.
В письмах жизнь её, как будто рядом,
Но не так всё есть уж, нет, не так.
Сердцу строчки - милая отрада,
А конверт без адреса – пустяк.
Размечтавшись, с ветром заиграюсь,
Вслед за птицей в небо вдруг махну,
К Женщине за сорок собираясь,
В неизвестность тайную шагну.
Всё мечтаю строчками блуждая,
Строю мир иллюзий наяву.
Осень…ветер с листьями играя,
Нагоняет тучки – быть дождю.
Кружатся без устали шальные
Стрелки в паре не сбивая ритм,
Письма на столе - они родные,
Дарят собой в осень тёплый миг.
Дарят явь в мгновениях ничтожных
И великих в тот же час собой,
Среди дней угрюмых есть возможным
Лучик света вдруг над головой.
Женщина за сорок – неизвестна.
Сказка есть всего лишь и мечта.
Только отчего то в груди тесно
После чтений дальнего письма.
После в нём придуманных рассказов,
После нежных, ласковых речей
Сердце возвращается не сразу
В ритм рутинный скорости идей.
На столе в осенних листьях письма -
Ах, в душе прекрасно как от них!
Наполняю строчки искрой-смыслом
К Женщине за сорок в этот стих.