***

  • 14.08.18, 15:06
Что о нашей любви говорить,
рассыпаться о ней всяк словами?
Не понять ведь её, ей не жить -
это знаем, конечно же, сами.

Для чего и куда только дни,
ночи наши она вдаль уводит?
Ветры рвут в искры жарки огни,
их Былое в себя все уносит.

Ну а мы, ну а наши сердца,
прижимаясь друг к другу сильнее,
по наивности ждём миг Венца,
веря в чудо - никак не созреет...

Видно, так захотелось Ему, 
что нам, смертным, судачить об этом?
Поменять бы, возможно, судьбу, 
но... не здесь - там, в невидимом где-то...

***

  • 12.08.18, 18:26

Где-то там

  • 11.08.18, 08:03
Где дни чужие, ночи чужды,
Где Бога нет, а лишь порок...
где всё напрасно и не нужно,
и нет полей, и в них дорог...
Где воздух... воздух?! Нет, иная -
с отравой гнусной в боль среда, 
в ней тьма да серость - выбирая, 
не ошибешься никогда.

Где силы разных притяжений
подвластны всяк лишь одному -
смирениию, в нём нет волнений,
ведь знает только тишину.
Там нет ни голоса, что дорог,
там нет ни образа, чем жил.
Сильней становится вкруг морок.
Вдох - выдох. Стишилось. Я был?

***

  • 30.07.18, 09:08
Не жалеть бы за тем, что осталось
во вчерашнем, ушедшем в покой.
Ну подумаешь - сущая малость
из того, что дается тропой.
Не жалеть бы, навеки простившись
(возвращений в минутах не в счёт),
всё о том, что в следах растворившись,
утихает...  иное зовёт.
Не жалеть бы, но как?! Ведь живое(!),
раз приходит, щемит, бередит...
из туманного края Былое,
где казалось бы сном мёртвым спит.

***

  • 29.07.18, 14:00
А дни - обычные... В них серость
и дождь константой - атрибут,
к нему привыкнуть уж успелось:
что сутки льёт, что пять минут.

Тепла бы. Где оно? Какое?
Нежнейшей солнечной искры,
а с ней и небо призывное,
и в блажь вспарившей ввысь мечты.

С улыбкой бы зарю младую -
опять гляделась чтоб в окно,
и птичью стаю озорную -
живит пусть гласом рань-панно.

И ветерок... и шепот листьев...
И то, чего не пожелать:
- Прошу, Господь! Воздай же, выставь!
Взгремело небо: " Отказать!"

***

  • 11.07.18, 23:09

***

  • 09.07.18, 20:31
Порой бывает меж трудов
минута выпадет покоя,
мгновение, что без оков,
без притяжения, простое…
по сути, лёгкое, как луч,
как синь небесная над нами,
как свежесть сада… как певуч
звучащий голос, что речами
мне слышен сразу же с приветом
из края дальнего, что где-то.
Он от окраины планеты,
откуда родом все рассветы,
эфиром мчится вновь ко мне,
чтоб в краток миг при тишине
утешить, тут же и взбодрить(!),
и силу дать, чтобы любить
лишь ту, которая, эх, где-то,
где нет зимы, одно лишь лето
и снов моих где берега,
а между – мается волна, 
то сердца импульс беспокойный,
как зов настойчивый и знойный,
порой что искрой меж трудов
в минуте сладостной покоя,
в мгновении, что без оков,
рвёт притяжение собою
и здешних, и иных миров.