***

Храню портрет твой и поныне.
О, сколько разных перемен
его пытались отобрать,
чем скрыть историю измен,
душе покой воздав - остынет…
Но нет, бессильные, чтоб взять.

В поддержку мне всё те же стены
и той же лампы тусклый свет,
и скрип полов, кровать, окно…
и правда, схожая на бред…
и пульс, что рвет да томит вены,
и взгляд, в котором лишь одно,

что, как портрет твой, неизменно.
Как память тех, далеких дней,
                которых в прошлом ждали оба,                 
чтоб в унисон сердца сильней…
Но как-то что-то постепенно…
Портрет? Зачем? Возможно, чтобы…


Цветочная история

               Порой вдруг ребячью игру вспоминаю:               
- Цветочек вот - ты. А этот вот - я.
Меж нас уговор – цветы не срываем!
Фантазии дарят луга нам, поля…

По них мы бродили под солнышком нежным,
играя с мечтами, цветами росли:
- А этот вот – я! Белизной, словно снежный.
- А этот вот – ты! Красота всей земли.

Промчались года. У нас разные дали.
Давно уже нет тех полей огоньков.
Случайная встреча, которой не ждали:
- Ой, ты ли, фиалка?!
- Ой, ты, цвет снегов?!

Глаза излучали… а пальцы, как раньше,
так нежно касались милейших тонов…
Тогда и сейчас наши чувства без фальши
в плену разноцветных волшебных ковров.

Как в письмах, что птицами жизнь отлетали
от дали до дали. «Вот – ты… а вот – я…» -
мечтали вдвоем. Увы, вместе не стали.
Так свыше дано нам в миру бытия.

Вечер, яблонька цветет...

Вечер, яблонька цветет,
ветерок к ней шепчет:
- Всё ведь в ночку перейдет,
заволнует крепче…

И забьется сердце вдруг
ритмами шальными,
да изменится вокруг
чувствами взрывными…

Э-э-эх(!), потянет нечто ввысь,
вдаль, в безмерно поле,
где звучит: «Меня коснись
вопреки крамоле…

Расцелуй да в травы те,
что дурманят страстно,
положи… здесь, на земле,
я на всё согласна…

Под звездой, в тиши ночи,
ну же, своей властью,
ты меня разгорячи…
Может, и к несчастью…»

Вечер, яблонька цветет…
Ароматы, травы…
Сердце что-то изберет…
В счастье иль в отраву.

Да...

“Счастье подобно бабочке; чем больше вы преследуете его, тем больше оно будет ускользать от вас, но если вы переключите свое внимание на другие вещи, оно подойдет и мягко сядет вам на плечо ».                                                                                                                                                                     Генри Дэвид Торо
                                                                                           

Да, в суете богатства нет,
как и в делах собой корыстных
меж образов иконописных,
ведёт к которым этикет…

Да, нет его в картинах славных,
в которых как бы виден луч,
к нему ведущий православных
и тех, кто «не» средь массы туч…

Да, среди сонмища тропинок
и миллиардов босых ног
редчайший смертный – скромный инок
вдруг разглядит – неужто смог?!

                              Да, что-то, где-то… но как случай,                               
как искра в мрачном, тяжком сне,
что светит скромно - дальше мучай…
Прошу лишь только - наравне.

Да, здраво бы, о, ангел мой,
чтоб ты его на миг, на пробу…
Всласть прикоснуться к недотроге,
познав, приняв, уйти в запой

от ощущений, от истомы,
от неги, в сути к забытью…
Сказал бы: "Всё есть в этом доме,
в котором я, как тлен, живу."


Note

  • 30.03.24, 09:31

***

И первый звук, и первый шаг –
они чистейшее открытие
среди наглейших всех отваг,
ведущих, в общем-то, к забытию.

Как чувство новое, что в боль
или же в радость - по наитию…
как вдруг безудержная соль
на раны свежие, к пробитию…

Впервые – всячески дано
тому, кто в этом мире вертится:
что в черно-белое кино,
что  в красках радужных… Пусть чертится.

Жаль, нет возможности менять
хоть что ни будь на жизни россыпях.
Надеюсь, сможешь ты понять…
И отыскать, к твоим что в подписях…

Я буду вечен в тех мечтах,
которые как наслаждение,
как стон, что в некоторых снах
звала к себе… Но, не по времени.

Теперь мы разные. Мой взгляд
по сути прост, он в утешение
на то, что за спиной – назад…
болит – зудит… Как откровение.

А ты… под именем другим
со мной, за мной - нам в умиление…
Я знаю, верю – мы сбежим,
пускай в стихах лишь, к озарению…

Наивность. Глупость. Оптимизм.
Синонимов всему настроится.
Как близок сердцу фатализм!!!
В нём счастье где-то меж освоится.

Как взгляд инкогнито, с дали,
он,чувствую(!), ко мне льнёт с нежностью…
Ты не смогла. И я, увы…
Уляжется, меж нас мятежным что.

***

  • 18.02.24, 16:31

Вот и луна засияла,
вот и звезда засветилась,
вот и волна засверкала -
ярко все, в полную силу.

Купол церквушки несмело,
он ведь, несложное дело,
просто покрашен умело, -
молча в поддержку всецело…

И огонек, что в окошке,
мается, рвется навстречу,
к ним же пытается стёжкой…
Близкое ведь, недалече…

Тихо вокруг, откровенно…
Вправду ли, что так бывает?
Каждому сон вожделенный...
Ну а уж он ублажает

 нежным, прекрасным, нездешним
                         душу, живет что страдая,                            
веруя в то, что успешно
 к Свету взойдет, покидая…

***

                                                                          И конец для нас загадка,
                                                                         и начало спит во мгле.
                                                                                               Сердце рощи.  А. Присманова


Вдруг звон разбитого стекла      
поспорил с нежной тишиной -   
упал бокал вмиг со стола -
взмахнул подвыпивший* рукой…

Полузакрыв свои глаза, 
так в этой позе и застыл.
Блаженная щекой слеза
за винной дозой вниз, без сил…

Видение к нему пришло
от лучезарного вина.
И повлекло, и повлекло…
как будто вновь, вот(!), с ним она…

Прислушиваясь, замерев,
всё в толк никак не мог понять -
о-о-о, сколько Женщиной болев,
за что теперь её терять?!

Средь леса мнимых нежных рук
держать её, её одну…
Вино рекой и море мук
манят, зовут в свою волну…

И загрустил: его вина,
его, как сон, самообман…
А коль уж так, так пусть сполна…
Бокал разбит? Тогда в стакан!


подвыпивший* - нетрезвый, захмелевший......

Найти бы

                                                                                          Не спи, не спи, художник,
                                                                             не предавайся сну.
                                                                                                      Ночь.  Б. Пастернак.

Найти бы равновесие страстей,
познать бы то, что значится как совесть…
О всём и написать когда-то повесть,
взрослея между разных плоскостей.

Не вечности заложником здесь быть.
Не спать - ступать(!), всё время обгоняя,
искать, чтоб знать  -  себя всяк изменяя,
не зря прожИл. Не стыдно уходить.

И там, где желтый купол и река,
где облака, березки – всё простое,
всем отпустить… воздав душе покоем,
как будто бы и не было меня.

Найти бы всё, что нужно для того,
чтоб не вернуться в эту Реку* снова,
опять ловить вкруг сетью рыболова,
а что – неведомо… О-о-х-х-х, нелегко.

в эту Реку* – на тот же уровень бытия