Была весна собой прекрасна
И жизнь легка, как облака.
И ландыш белый, светом ясный,
В Его руках - к Её рукам.
Блаженной летнею порою,В полях ромашковых мечта,С наивной, чистой простотою,Ему цветы, чтоб Ей, рвала.
Под листопад, в осеннем блюзе,Творил «Эдем» из хризантем -Предстать пред Ней, хоть как-то «в плюсе»,Он смог собою уж затем.
Пришла зима. Морозы, стужи,
Снега, ветра – всё холода…
Цветов Его Ей нет, не нужно.
Да и была ли в них нужда?
P.Sна подсмотренное на...
Читати далі...