Вот руки… уставшие руки… ладони, в них трещины-реки… и пальцы, в которых окурки Афганом, как малые свечи… Вот ноги, коль можно так словом назвать то, в остатке что к низу присутствует – чужды обновам - их нет, как и ног - мин капризы. Вот сердце. Над ним – «За отвагу», как бронник, частично грудь кроет. Чуть выше рубец… бой в овраге, не наш нож с победой... всё ноет. Вот взгляд. Он над всем там, в прошедшем. А здесь – во бреду, неприметный... И мысль – не пора ль к...

Читати далі...

[Приєднана картинка]

[Приєднана картинка]

[Приєднана картинка]

[Приєднана картинка]Мне бы душу да в рубаху, что смирительной глупцу преподносят среди всяких, так под стать порой к лицу. Чтобы буйство всех фантазий, мыслей радужных унять, без примерок, без оказий, вмиг одевши, завязать. Лишь тогда, возможно, станут вновь реалии видны, все дурманы в дали канут, власть забравши пелены. И опустится тишайше к телу Божья благодать, да в ту душу, что без фальши всё пытается… Не взять.

Что сокрыто в твоей речи? Что запрятано меж слов в глубине – противоречий иль согласия покров? Мне о чём ты между строчек всё пытаешься сказать - о сомненьях среди ночек или в днях что не унять? Почему покой неведом да терзание души иль печаль, укрывши пледом, от чего с тобой в тиши? А, быть может, то - иное, что так значимо в судьбе - нерешительно, простое, как(!) желанно на земле, и во снах, и в яви - в радость, пусть томя всяк в суете,пусть собой такая малость - тройка...

Читати далі...