Я
был бы лучше или хуже,
Но точно знаю – не такой,
Который нынче, как бы, нужен
И в то же время – нет, чужой…
Я был бы ветром иль спокоен,
Пускай задумчивым, чудак.
Открыто было всё, простое,
Понятно, видимо - а так…
Я был бы счастлив иль печален,
Но точно знаю – жизнь бы шла
Совсем иначе, невзирая
На ситуации, дела…
Я был бы Лебедя* звездою,
Денеб иль Садр – так горю…
Но я - лишь нечто, всяк иное,
Живое с мыслью, что люблю…
Лебедя* -
созвездие Лебедя
Ещё
прекрасные собою
Глазам осенние деньки.
Дрожит листва волной живою,
Чуток желтея там, вдали.
Ещё цветы благоухают
В усладу с нежностью сердцам
И мотыльки в садах играют
Подобно малым огонькам.
И лучик полон благодати -
Несёт ещё в себе тепло.
А ветерок в осеннем платье,
Ещё не ветер – так, легко...
Чисты поля, по них спокоен
Вдаль паутинок чудный лёт.
Который год собой такое
Отрадно за душу берёт.
Не много надо, лишь два слова -
Что ты жива, что ты здорова.
И всё. От этого тепло есть.
И жизнь спокойная в отраду,
И песнь прекрасна соловья здесь,
Со мной в саду - ведь ты вновь рядом.
Друг друга нежно обнимаем...
Опять целуем…исчезаем.
Пусть никогда…пусть только в мыслях
Об этом я в себе мечтаю.
Два слова простенькие в письмах
Пишу. Шлю в даль их, выглядаю.
Внемлю звукам в тишине.
Небо чисто, ясно.
И от этого всё мне
Мило так, прекрасно.
Птица крикнула вот вдруг,
Ей ответом эхо…
И сверчок озвучил луг
Сказочным сонетом.
Да река блеснёт волной,
Подмигнувши в радость…
Сеновал пахуч собой,
Даст мечты во сладость.
И погрузит нежно в сон
Аромат пахучий…
Только грома перезвон
Разбудить могучий.
Потянусь и, не спеша,
Поднимусь спросонку -
Что ж ты сон мой увела,
Милая сторонка?
Искупаюсь под дождём,
Вспомнив детство, лужи…
Чуть взгрустну в себе о том,
Что прошло снаружи,
След оставивши внутри
На года седые.
Ну же, Солнце! – осуши(!),
Как во дни младые.
Разведу костёр – горит…
Сохнет вся одежда
И душа над ним парит,
Как и было прежде.
А над всем – с небес звезда…
Вечер, догорая,
В ночь зовёт. Взошла Луна...
Внемлю засыпая…
Благодарствую тебе,
Край мой, сердцу милый!
Дорог мне, ведь на Земле
Только ты - родимый.
Сгорают письма где-то все,
Которые всё собирали,
Хранили...молча в тишине
Не раз в них снова проживали.
Сгорают чувства. Их позыв,
Не ложный – праведный собою,
Съедает пламя, сизый дым
Лишь только вверх над головою.
Не возродить…ни повторить
Строку, увы, есть невозможно –
Смотреть осталось как горит
И жить…и ждать…наверно, сложно.
Был сделан выбор. Он иной.
Зола - как след его от писем…
Да дым, чуть видимый собой…
Да взгляд в прошедшее…да мысли.