«Не из тех ли только он бездушных…»
                                                                                                                                  Гадающей невесте
                                                                                                                                         Н.А. Некрасов


Не из тех бы быть бездушных,
Одному, увы, послушных -
Глас тщеславий о себе
Ими правит на земле.

Быть бы проще, спокойнее,
Чище, мягче и светлее.
Знать черту – за ней позор,
Словоблудие да вздор.

Быть бы в здравии рассудком
Там, где страсть и алчность - чутким…
Сердцем видеть в тьме мирской,
Да любви, такой простой...

Не из тех лишь быть бездушных…
Верным быть да и послушным
Доброте своей - ведь есть(!),
Прочь прогнавши лесть да месть.

Гроза сверкая всласть огнём,

Меня в неведеньи простом

Пленяя странным, томным чувством,

Собой приятным, нежно-тусклым,

В глубинке, в тихих, вялых днях,

Сменила мир мой – из огня,

Из пустоты Тебя создавши,

Пусть этим весь покой укравши,

Блеснувши острою стрелой

Да глас воздавши громовой,

Вдруг сердце радостью взбодрила,

Шепнувши: - Вот, тебе...свершилось…

Но только, жаль - всего мгновенье

Я счастлив был сим представленьем -

Увы, иллюзией из сна

Ты миг со мной всего была,

Покуда молния сверкала

Да тело грешное пронзала.

Прошла столь дивная пора…

Шуршанье робкого дождя

Вновь упокоит сон тревожный,

В котором лишь сие возможно.

   ***

И только тонкий след на теле

Подскажет:  - Было…в самом деле…

В том, что есть у меня -
Мир моих утешений:
В нём тепло от огня
И минутки волнений.
В нём мечтаний позыв,
Наслаждений всех роспашь,
И весенний надрыв,
И осенняя роскошь…
Доброта да уют.
Есть клубочек из нервов,
И желание мук -
Для неё быть лишь первым!
А ещё – свет любви
В искрах пёстрой картинкой
И восторг высоты,
И паденье дождинкой…
Тут же рядом – печаль,
В окружении грусти.
Вот - улыбка…вот - жаль,
Здесь истоки…здесь устье.
Груз прожитого здесь,
Уж каков есть собою…
Еле слышится песнь
Да стихи о покое.
Не шумя, в тишине,
Мыслей ход чередою, -
Вот таков есть во мне
Мир, не виден собою.
И ещё, и ещё
В закромах моих клеток…
Только нет одного -
Счастья яркого цвета.