***
- 11.12.14, 20:31
И жизнь легка, как облака.
И ландыш белый, светом ясный,
В Его руках - к Её рукам.
Блаженной летнею порою,
В полях ромашковых мечта,
С наивной, чистой простотою,
Ему цветы, чтоб Ей, рвала.
Под листопад, в осеннем блюзе,
Творил «Эдем» из хризантем -
Предстать пред Ней, хоть как-то «в плюсе»,
Он смог собою уж затем.
Пришла зима. Морозы, стужи,
Снега, ветра – всё холода…
Цветов Его Ей нет, не нужно.
Да и была ли в них нужда?
P.S
на подсмотренное на просторах интернета





