Умру в Париже, в дождь…
                                                                                                  Сесар Вальхеро

Я умру не в Париже.
Под дождём или Солнцем,
Я умру где-то ближе,
Да хоть здесь, под оконцем…

Возле речки, в лесу ли,
Отдохнуть вдруг присевши,
Наслаждаясь – тоскуя,
Обмануть не успевши…

Может быть, возле дома,
На ветру все снимая
Прочь земные оковы,
Телу их оставляя…

И душою взлетая
В неизвестность над крышей,
Оглянусь...я ведь знаю:
Скоро-скоро, ведь слышу…

Без одежды – чужое,
Вновь к Родному поближе,
К Дому, к Свету в покое,
Всё слабея да тише…

А пока мною движет
То, что движет здесь каждым…
Нет, умру не в Париже.
Разве это так важно?

Подвергшись горькому упрёку
За дней прошедших суету,
За страсть, граничащей с пороком,
За нереальную мечту,
Гляжу лишь молча – вот, напротив,
Её портрет передо мной -
О, Эсмеральда…твой юродив
Лишь только смотрит, он немой.
Портрет – живой, как будто явью
Вот-вот в движение придёт
И с глаз, наполненных печалью,
Опять любовь ко мне грядёт.
Совсем случайная, как в прошлом -
Покрыта тайной дальних дней,
Так и оставшись лишь возможной…
Упрёком нынешних ночей.