Моя строка, она не к славе.
Она - мой отдых есть, покой.
И, в наслаждении, забава…
И мир таинственный иной.

Она – души простой дыханье,
И мысли нежной скромен взор.
В ней, в радость, счастья трепетанье…
В ней одиночество в измор.

                                                                    «Вы мне однажды говорили…»
                                                                            Уваровой. М.Ю.Лермонтов

С тех пор, когда Вы мне сказали
Всего лишь: «Здравствуй. Хорошо.»,
Вы у меня – меня украли…
Оттоль пошло…пошло…пошло(!)
От дивнных чар благоволенье,
Всё кругом, кругом голова!
И к тем словам, всё к ним влеченье,
Да к Вам лишь с чувствами душа…
Оттоль уж нет тревог случайных,
Мятежных встреч, чтоб сердцем – ах!..
Одна лишь Вы, признаюсь в тайне,
Как парус светел на волнах,
Над всей пучиною шальною
Из дней, ночей – всяк бытия.
Лишь Вы с тех пор, мой друг, со мною.
Оттоль лишь с Вами, друг мой, я.

О, обольстительные звуки,
Несёте радость мне и муки.
И сердцу отзыв…нет, обман.
Ему, увы…иному дан.

А мне лишь звуки рая, ада.
Уж такова твоя награда -
Всё слушать, маяться средь них,
Не знавши больше никаких.

Опять судьбой обманут,
В который раз…в который раз
Средь пустоши предстану
В вечерний час…в вечерний час
Угрюмо всё вновь, грустно.
Свеча да я…свеча да я,
А место встречи пусто 
У фонаря…у фонаря.

Во неге сладостных ночных влечений,
Ещё не знаных мной доселе,
Портрет рисую из воображений
Всё о красавице во теле.
Из таинств дивных ловкий карандаш мой
Выводит образ в нежной дымке -
Вот кудри… локон тонкий своевольный…
Вот очи…губы… На картинке
Тишайший вздох бесплотное творенье
Явило вдруг, так(!) удививши.
Глаза моргнули, прочь убрав сомненье,
А губы в шёпот…  Да, приснившись,
Всё очень странным мне уж показалось.
Как наяву бы всё со мною.
И рядом телом, вот…но, не осталось.
Крик петуха. Рассвет. Весною
   Таков был сон увиден в ночку под Луною.

***

Лишь сон… Лишь дивное виденье.
Но вот портрет…он на столе. Сомненья.

Что ж хладно так-то по округе?
Что ж превращает в иглы* жизнь,
Сонм** дум моих о ней, подруге,
Намедни к солнцу звавшей, ввысь?

Уж нынче стужи лишь, морозы,
Да льды, да снег – всё с холодком.
А соловьи, а диво-розы
Мертвы иль спят спокойным сном.

Призывов нет и солнце тускло,
Да во безмолвии всё даль.
Да ветры...ветры...ветры(!) с грустью
Мне душу рвут, вводя в печаль.

Иглы* - жизнь «на иголках» (волнение)
Сонм** - множество