***
- 16.09.17, 08:04
С простой наивностью своей,
подобной чистой детской вере,
бреду чредой бегущих дней
не думая о бренном теле.
О злате, царствиях, огнях
дворцов искусных, величавых -
всё это тленное, всё прах -
душой бы быть да мыслью здравым.
Но это очень тяжело.
Порою даже невозможно.
Порой от истины вино
горчит, а верное есть ложным.
И взгляд вдруг пуст, как и карман,
с дырой который иль к фасону,
как миг навеянный – обман,
живущих, в общем-то, синхронно.
Не тороплюсь, чтоб «впереди
планеты всей» да твёрдым шагом,
порою слышу «Отдохни.
Спешить не стоит…» - тихо, рядом.
Из Неизвестного звучит
мне мягким, нежным, ровным гласом:
«Душа устала. Пусть взлетит,
а ты поспи в траве тишь-часом.
А ты приляг-ка на часок
да растворись во снах безбрежных
иль мыслью светлой пару строк
черкни о мнимом* да мятежном…
Останови мгновений ход,
позволь себе принять в них участь
и в явь заоблачных высот
ступив, восполнить сил кипучесть».
С простой наивностью своей,
подобной чистой детской вере,
в среде чредой бегущих дней
иду свой путь, что Им отмерян.
мнимом* - воображаемом
