Когда становится всё вдруг
настолько чуждым и холодным,
что даже недруг – вор-испуг -
встряхнуть не в силах – невозможно
взгляд оторвать от пустоты,
в которой крохотной мечты
черты на части разделившись,
потом на атомы… в ней скрывшись,
ещё безудержно пленя,
не отпускают в мир огня,
держа всё в призрачных картинках,
в обрывках кадров, дивных снимках
среди мгновений светлой страсти,
напоминая: был причастен…

                                                                «Я сам расскажу о времени и о себе!»
                                                                                                                 В. Маяковский

                                                                                            
Холода, холода…
Свет огней дальних еле…
Нет, до них никогда
не дойти – бьют метели…
Разгулялись ветра,
вьюжат белой стеною,
одевают в снега,
изголяясь: «Не стоит…»

Холода, холода…
Иней в лёд на ресницах…
Нет, к огням никогда,
разве только приснится…
В поле белом усну,
на чуток, чтоб с огнями…
чтобы с ними весну…
в тишине под снегами.

Холода, холода…
Бело поле собою.
Где-то в нём тишина
распрощалась с мечтою.