Отчего-то призрачным и смутным видится идущее ко мнеБудущее каждым ранним утром росами не слышно на заре. Почему-то вовсе не тревожит (от чего и кровь, нет, не бурлит) луч рассветный, с нежностью приложен, ведь, казалось, Свет, Любовь… живит. Видно, от того, что ещё Нечто шаг ступает свой передо мной, тоже – человеческое, вечно, и с такой же, видимо, судьбой.

Где-то там, далеко, за пределами зримого края,где, проснувшись, взошлосолнце в неге округу купая,где на травах росабосиком в рань пройтись зазывает,а туманная мглапо низинах слабеет да тает…где ещё ветерокне проснулся под пледом покоя,а любви огонёкочагом есть мятежности строя*...Каждый день там душой,первой мыслью лечу безустаннолишь туда, лишь к Одной,торопясь и почти бездыханно…мятежности строя* - тревожный, неспокойный, бурный

Язык часов предельно краток. &nbsp...

Читати далі...

И всё таки мне осень сутью ближе: пленяющая скромностью своей, покровом укрывая медно-рыжим аллеи одиноких фонарей… к покою в каплях грусти призывая, ложится нежно на душу в тиши, гася мои волнения - все тают потом в кострах дымящейся листвы. И грешное, и что на гребне славы - прошедшее – в дымах прочь унося, припомнит на прощание в миг здравый, чем душу успокоит: ведь не зря… С ним – небом, с журавлиным клином, с едва расслышанным, увы, «Проща-а-ай!» и я год прожитый, как...

Читати далі...

«Себя спасти не можешь - даже ты - от одиночества и темноты». В. Смоленский. Ну как же, как же схорониться от одиночества пустого круга, от темноты, в которой в призрак лица и наваждений всяческих потуги? От окон, наглухо закрытых, от слабости, довлеющей в руках, от неподвижности, на взлёте сбитой мечты – ещё одной, сошедшей в прах. От бледности немого взгляда, от ожиданий томных, от надежд… от пелены, что вкруг оградой безмолвия...

Читати далі...