Прости, мама

Ты прости меня, мама, что живу в Украине,
не вернулась под крылья, не прижмусь до груди!
Здесь пустила я корни, веточки - дочка с сыном,
здесь отдам Богу душу на двух метрах земли.

Ты прости, дорогая, что не свидимся больше!
В том вины моей нет - вся в том вина на дядьках.
Растрясли землю грубо, трещин много, безбожья.
С каждым днем шире пропасть, пораженье в очах.

Ты прости, что я Неньку* предпочла тебе, мама!
Описать не смогу я, как сроднилась с землей.
Если мир твой очистят от греховного спама,
по краям склеят пропасть, свидимся мы с тобой.

Страшен свист недалекий, хаос сеют снаряды.
Твой правитель у горла штык наточенный жмет.
Но мы встретимся, мама, верю... Будешь ты рада.
Вопреки на земле злу Божье Царство нас ждет.

Ива Квитка, 06.05.2014
*- Украина.