Нечто иное.

         Мысли роятся в голове, раздражают. Вот хотел почитать – читай. Примерно то же, что хотела написать в прошлый раз, но не написала. Тебе когда-нибудь приходилось ездить в дачных автобусах? Если да, то ты, наверное, поймешь о чем я хочу сказать и что передать тебе. Запах пота, старости, каких-то вонючих цветов, земли и чего-то ещё. Всё это смешивается в блевотный комок, стремящийся вырваться наружу. Ты высовываешь голову в окно. В лицо дует горячий ветер, но даже он пахнет неизбежностью и не спасает. Твой взгляд замирает на поручнях. Ты когда-нибудь замечал, какие руки у стариков? Тёмные, сухие, сморщенные, каждая вена плотно обтянута тонкой кожей. Ты смотришь на кисть своей левой руки и молча спрашиваешь – неужели и ты так подведёшь меня? Она отрицательно смотрит на тебя своей молодой, гладкой и смуглой преданностью. Всё иллюзия. Ты выходишь из автобуса в бетонную прохладу города и понимаешь – тебе только 18…         И, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что вся жизнь протекает исключительно внутри нас самих.         Тебе когда-нибудь приходилось сидеть в парке по 3-4 часа? Если да, тогда ты понимаешь мои ощущения.  Сидишь и наблюдаешь за жизнью, которая  проходит мимо тебя.  Несколько неясных фигур, непонятные чужие разговоры, вперемешку с музыкой, которая доносится непонятно откуда.   СТОП! А ты пробовал все 3-4 часа смотреть себе в глаза? Странная замкнутая цепь. Глаза – зеркало души? Может быть.         Но, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что глаза всего лишь прорези на однородной маске твоего лица.         Ты когда-нибудь рыдал на ночном пляже? Солёные слезы , с бутылкой пива, на каком-то старом брошенном пледе, под фейерверки чужих праздников? Взахлёб собственной болью, как новым раритетным экземпляром. Когда бутылка опустеет, ты неизменно поймёшь, что реальность не только катализатор для человеческих чувств. Тебе придётся жить с ней, как, в общем-то, и с твоим новым экспонатом. Но разве ты испуган? Вряд ли. Ведь, если коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что всё можно пережить.         Одиночество, злоба, любовь, радость, страх, смех, тоска… Семь эмоций, семь лампочек твоей души. Ты уже собрал их? Нет? Тогда вперёд. Семь цветов радуги, семь звуков, семь нот, семь дней недели и семь рычагов твоего сердца. Только семь – остальное оттенки, смешения, созвучия, полифонии. И нет ничего невозможного.Но, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно: ничто, ни одно приспособление не поможет тебе выйти за их пределы. И, если ты коллекционируешь собственные эмоции, тебе должно быть известно, что ты самое обычное ничтожество, потому что вселенная безгранична, а ты ограничил её жалким семигранником.Семь нот, семь цветов, семь дней недели и семигранная звезда наших мироощущений…

Никому, ни о чем, ничего личного.

Без комментариев.