Старый новый город

И таки да, я переехала. Я думала, что ремонт - это ужасно. Теперь я поняла, что заплата за оный - просто трагедия. Нет, ну конечно, на первый взгляд - всё выглядит весьма пристойно, но на второй... а на третий!!!!!! На четвертый - я просто закрываю глаза и повторяю в трнансе "всё хорошо, Надя, всё хорошо, главное ЭТО уже закончилось". Потом пью валерианку и прячу далеко все колюще-режущее предметы - от греха подальше.

Ну да - по большому счету это мелочи жизни. (ОЧЕНЬ дрогие!!!! - Так! Споко! Не об этом речь сейчас! Споко! Вот, капай и считай медленно: один, два, три.. вдох-выдох, продолжаем).

Моя новая квартира находится в Старом городе. Хотя, в Варшаве нету старого города - он новый. реконструированный в 50-х года прошлого столетия (вау! когда я произношу "прошлое столетие" по отношению к 20 веку, меня реально коробит. Чувствую себя допотопным дино). Старый - был полностью разрушен во время Варшавского восстания 1944 года.

... мне не прывыкать к словосочетанию "старый новый" (год или город). Я вижу в нем логику и смысл. Ну и новое построено на старых фундаментах и согласно старым планам и открыткам.

Старый Город оторван от реальности. Тут другие звуки, другие цвета, другая музыка жизни.

Каменная мостовая - как клавиши пианино. Тук-тук-тук... каждый шаг, тук-тук-тук ... каждый удар каблука - мелодичный звук. его подхватывает эхо узких улочек и несет.. и несет... куда-то ввысь - над красные черепичные крыши, аж до костельных часовень...

Бам!......... Бам!........ Бам! - звонят колокола и монахини спешат на утренную мессу в часовню.

- кто эти тети: - спрашивает Даша.

- Они невесты Бога.

- разве Богу нужны невесты?

- Не знаю... но этим тетям хочется в это верить..

Цокот копыт прерывает нашу теологическую беседу. Извозчик - ранняя пташка - спешит занять место на площади. Ерунда, что холодно. Туристы всё равно придут. Через час. Через два. Затопят улочки. Заполнят кафешки. А эхо будет озабоченно носиться туда-сюда, стараясь схватить каждое иноземное слово... но устанет... быстро. Заберется на колонну Зигмунта, усядется на кончик его скипетра и будет грустно слушать разноцветный гул голосов.

А вечером, когда закроется последний ресторанчик, из подворотен появятся тени варшавских повстанцев. Духи, которым нет покоя. Будут молча мятаться по улицам, прижимаясь к кирпичным стенам...

А утром - с нова сыграю маленький этюд на камняю мостовой, а старый город закончит его колокольным аккордом.