РЕАНИМАЦИЯ. Раздробленные кости таза и лица.
Так бывает.
Таков итог.
Кто сбросил с какой-то высоты — так никогда и не узнаем.
Главное — чтобы выжила.
Своего ребенка любишь любым, даже калекой...

Люля, ты будешь жить, ты обязательно будешь жить....
Мама

       Странная все же штука, наша жЫЫзнь...
Не мальчик вроде, но плачущий по любому поводу.
Не мужчина (как оказывается), но тоже плачущий от избытка чувств или их недостатка...
            Я не осуждаю. Ни-ни...Ни в коем разе. Не имею права это делать. Просто понимаю, что данный и конкретный человек "просто" такой. Со своим мироощущением и мировосприятием.
Я именно о тебе сейчас -- Никита Свешников из Днепра, с улицы Паникахи 75...
             Будучи крайне щепетильной в вопросах этики и признания заслуженных заслуг (специально акцентирую тавтологию), буду всегда благодарна за то, что подвержено благодарности. За восторженные чувства к когда-то любимой женщине. За умение и желание починить что-то, о чем просили починить. За первоначальную щедрость в подарках и вкусняшках. За... За... Еще за что-то, о чем сейчас упрямо не вспоминается...
          Но я упорно не могу понять и принять  факт событий, произошедших в последние 1.5 месяца. Я не понимаю, как целованные ноги любимой когда-то (не более как те же 1.5 месяца назад) стали омерзительно противны до стадии громкого и смачно-портового мата и крайне разнообразных форм оскорбительных эпитетов... А главное - огромное и всепоглощающее желание озвучить как можно громче и злобно-изощренно достоинства все той же...
           Может я крайне тривиально и старомодно воспринимаю поступки и желания разорвать отношения с партнершей? И все еще надеюсь на хоть какие-то проблески родительского воспитания? Тогда почему мои ожидания не оправдываются? И "плачущий мальчик" позволяет себе оскорблять "в одни ворота" поголовно всю семью вдруг ставшей неугодной за 3 года "любви" партнерши?
           Вопросу суждено остаться безответным. Даже его родители не удосужились задуматься о поведении собственного великовозрастного чада...
Мммммммм.....  Как-то неуютно становится от всего этого....
     Никита Свешников, может не стоило все же столь откровенно и  бравурно демонстрировать ж/массиву Тополь 3 свое  мастерство в высоком слоге мата и откровенного хамства и позерства со случайно подобранной для этой эпатажной роли девицей? Хотя понимаю - было для кого играть свой позорный "спектакль" - для все еще непонимающей произошедшего влюбленной в тебя "любимой" и 20-ти полуночников-тополян...
      Как-то не понимается, почему нельзя было наедине решить проблемы расставания с виноватой в чем-то той, кто все еще просит объяснений этим событиям в своей жизни? Я ее не оправдываю, я просто пытаюсь понять - в чем недостаток моего воспитания этой девчонки...
        После событий прошедшей ночи почему-то приходит понимание, что "плачущий мальчик" никогда не станет "мужчиной" для жизни любящей его (какой-то другой уже) женщины. Потому что ХАМ с ул.Паникахи 75 НИКОГДА не станет "мужчиной" - опорой в жизни женщины. Он всегда будет "плакать" и предавать, предавать и плакать...
 Такой уж он, этот "герой не моего романа".
    Я не осуждаю.
            Я просто не понимаю.

                                         серия "Женский дневник"

... Курить бросают со 2-го января...
Жен бросают в... когда вынуждают обстоятельства...

В очередной раз удивляюсь безграничной возможности памяти.

И возможностям организма «самовосстанавливаться»  (НЕ мешать бы ему в этом)…

Думалось о разном.  О неожиданных  встречах давно «пытающихся забыться» людей.  О «тонусе» проблем. О том, что разучилась «исконно бабьему  мастерству выть о своем…».  О  новых «нюансах» с генеральным

  Но вдруг память «выхватила»  сюжет…

 И все насущные проблемы  медленно «растворяются»… И ты уже  не в своем  «мегаполисе», а там, на горной поляне… Немного запыхавшись  от акклиматизации  первых дней Ливадийской  встречи  марта, и себя, и  такого синего-синего Черного моря…

… А вокруг воздух  как  парной эфир.  Настоянный на степных травах, с вкраплениями морского бриза и фитонцидов хвои  сосны. А еще многолетняя прель листвы,  сквозь которую ежегодно пробиваются поляны огненно-желтых крокусов, напоминающих крохотные "солнышки"  в расплесканных каплях дождя... Сказка о «12 месяцах»  становится реальностью при виде группок  белых  хрупких подснежников. Они склоняют свои грациозные 3х-лепестковые головки с "зеленцой" и звеняще колышутся  при любом дуновении  горного либо морского ветерка…

Первое желание – нарвать букет. Но сорвав несколько «звоночков», понимаю, что наваждение  икебаны из первоцветов – тает как легкие перистые облака.  Взор  выхватывают зацветающий куст дрока --  как-то особо томно-изящно склонившего свои  ветки, усеянные желто - крупными  приплюснутыми колокольчиками, которые тут же вплетаются в слаженную цветочно-ароматную увертюру  ожидания еще  каких-то сюрпризов...

… Зацветающие  сине-поволоко-фиолетовые кустики розмарина своим ароматом напоминают о … банальном чувстве голода. И «временных» рамках  давным-давно прошедшего «обеда».  Я решаюсь открыть пачку печенья, которую несу «в гости», где меня заждались  умные, грациозно – красивые, холеные мои новые знакомые.

…  Лошади… Теплое дыхание.  Мягкие плюшевые ноздри. Умный,  какой-то человеческий взгляд огромных выпуклых глаз в обрамлении  не снившихся  красавицам «увеличенным в тысячу раз» ресниц. Шумный выдох и губы, тянущиеся за кусочком лакомства -- сахара или яблока. С таким вкусным хрустом разгрызаемых, что у самой рот наполняется судорожно сглатываемой слюной...

 Я глажу крутой изгиб гордой шеи, перебирая жесткие, но ласково - струящиеся сквозь пальцы  волоски  роскошной гривы. Шепчу какие-то слова восторга и  прощания  в прядящие уши…

 Сбегая  по тропинке, все еще слышу прощальную дробь копыт, отбиваемую в такт моих прыжков  по камням  рассыпающихся  «крымских гор».  И затихающие аккорды  ласково - умиротворенного ржания…

… Давно дотлела  сигарета. И  кофе остыл…

Но звуки и ароматы  ТОЙ встречи  наполнили  память и комнату уверенностью в  реальности неоднократной  встречи с  Большой Ялтой.  С зацветающим Крымом.  С синим-синим, безбрежно-бирюзовым Черным морем…

... Проснулся (когда проснулся, тогда и утро…), потянулся, зевнул (или наоборот)…        
 Зевнул еще во всю свою сущность – оперного певца-басиста или  «какающей» мышки.

Привет, я ночь...
И мы тут с твоим прошлым подумали, что ты не будешь сегодня спать.
Бессонница?
Неееет...
Просто время подумать о персональном "счастье", раз уж "во всем нужно искать позитиФФФ"....

  .........Сперматозоидам "туго" в марте...........

Март...Неопределённость... Уже - не зима, но и не весна еще.     Сплошные междометия какие-то: 

АХ!  --восторженно от яркого солнца...,

ОЙ! -- попала в первую лужицу растоптанной зимней обувью...,

ОГО! --поймала взгляд, такой же смелый и почти неистовый, нагретый ещё холодным солнцем и предчувствием новых встреч..., 

ЭЙ! -- вслед грязному белому "мерсу", окатившему меня густой жижей... 

Март - это громко и весело. Это - предчувствия и ожидания.  Это - беспечные воробьи и  авитаминозные дети.  Это - носы с соплями, глаза с поволокой и шершавые руки.   

Это яростные сперматозоиды и спящие пока яйцеклетки.  Это принявшие стойку мороженщики. Это взбесившиеся коты. Это шапки снега, уже не падающие с крыш на не вышедших ещё из зимней спячки горожан.

Уже открыты коленки, сняты шапки, забыты обиды, скачаны новые синглы. 

На серых лица - ямочки и улыбки.

Какая-то сезонная неопределенность...

    Самый лучший способ не разочаровываться - ничего ни от кого не ждать.
   
            

             В любом столетии бывают времена. когда "правительству народов" необходимо объявить своим "народам" о "чрезвычайных ситуациях" или положениях.
По разным причинам. Передел власти. Или "борьба за светлое будущее".
Только -- для кого и вО имя чего?
По разным причинам.
Главное - чтобы были те, кто будет верить "лозунгам" о чем-то.
            Викинги... Война алой и белой розы... Французские революции и революции царской России... Остров свободы Фиделя Кастро и чилийская хунта... Хиросима и вьетконговские джунгли... Развал "социализма" в Европе и "помощь дружественному Афганистану", Чечне, Донбассу...
И всегда "праведные пути" защитников начинаются с призывов на "Майданах".
И всегда находятся последователи проповедников за "правое дело".
И всегда находятся возможности для власть имущих организовать "рекрутов-победителей".
            А когда эйфория "победы" стихает (или не стихает, а приходит время новых "перемен") -
 кому становятся нужны те, кто был "героем"?
Те, кто погиб "смертью героя" - тем "память потомков".
А тем, кто выжил в тех "афганских горах и ветрах"?
Тем, кто не может спать, не видя спокойных снов. а только считая своих погибших друзей и глотая транквилизаторы и обезболивающие?
Тем, о которых уютнее забыть, чем помогать и помнить...

           Я знаю многих афганцев.
Тех, кто получил льготы-корочки, сидя в тылу складов или будучи любовницами тех самых зав.складами. И тех. кто выжил после "Караванов".
Я знаю некоторых, кто вернулся "оттуда" никому ненужным калекой. Тех, кто не дождавшись понимания и обещанной помощи от власть имущих, попросту спивались. Пропивая свои ордена и  медали. Становясь обузой своим родным и близким. Становясь  обузой тем, кто когда-то послал их "туда"...

           В соседнем подъезде жили  мать и 3 брата.
Старший, Серега, ушел со студенческой скамьи  по призыву "спасать афганские горы". Через 2 года близняшки Игорь и Юрка обещали матери вернуться "с победой" оттуда же...
Юрку хоронили всем двором в цинково-кумачевом мареве.
Серега вернулся героем - победителем. кричащим по ночам и не узнающим никого вокруг...
Игорь - пропал без вести...

Сухонькие руки изможденной тети Лены продолжали мыть подъезды, чтобы заработать на очередную бутылку водки для старшего сына. Она старательно утирала слезы и прятала в каморках квартиры награды сына-победителя, чтобы он их не пропил.
Так длилось много лет. Пьяные воспоминания днем и крики памяти ночью...
Но однажды Серега сделал свой последний шаг и вдох. И его не стало. Осталась только память о трех соседских братьях.
И  сухонькие руки матери, потерявшей своих сыновей ради чьих-то прихотей в "афганских горах"...

           Каждый раз. бывая на фестивале "Афганский ветер", вижу фото своих соседских мальчишек. И даже не пытаюсь удерживать слезы.
Но я отказываюсь понимать тех, кто вновь и вновь продолжает посылать чьих-то сыновей на бойню ради своих материальных и политических интересов.
                           
Я не понимаю, ПОЧЕМУ мы вынуждены жить в таком мире "майдановских параллелей"  и не верить в "ветра перемен" ...