Первое слово. Первая улыбка. Тебе.

… Прости, родная, за разлуку. За письма  редкие мои.  Я мысленно тебе целую руки. В последний раз - прости меня, любя. Прости за дерзкие манеры. Теперь о жизни больше знаю. Я многое сумел понять. Твою заботу вспоминаю. И так хочу тебя обнять. Прости за редкие звонки.  За телефонные гудки…

... ПРОСТИ за встречи мимоходом. За НЕкогда выпить чай с вареньем. Моим любимым – земляничным. Ммм… Запах лета из баночки с крохотными ароматными ягодками, сквозь которые просвечивают солнечные лучики  летних гроз и ароматы  разнотравья и обилия ягод и фруктов. Или абрикосовым – половинки сочных пропитанных сиропом собственного сока  сосредоточий солнечных образов  с бархатной кожицей, еле сдерживающей пульсирующий сок звездной  энергии.

… Хорошо дома.  Все еще пахнет детством.  Твоим детством.  Даже если  давно поселились у бабушки ТВОИ взрослые дети.  Уютно. С занавесками и тяжелыми  жаккардовыми  шторами. И какой-то ностальгически - праздничной скатертью. С праздничными сервизами. Которые ТЕПЕРЬ достаются из «горок-буфетов»  при любом твоем появлении. И твои букетики любимых маминых цветов,  с особым ритуалом ставящиеся  в самую красивую мамину вазу.  Или  чувство «вселенской катастрофы», когда взгляд натыкается на  одиноко-сиротливо стоящую вазу. Когда ты забыл, НЕуспел – НЕсезон – НЕпринес в ЭТОТ раз ромашки-розы-лилии-герберы-гладиолусы-мимозы-тюльпаны-хризантемы. Или просто – полевые.  И ни капли упрека в таких всЁпонимающих родных глазах с лучиками солнечных морщинок вокруг них...

 ... Мамины ГЛАЗА.  Всегда-всегда смотрящие на тебя с любовью. Пониманием, поддержкой  и одобрением, чтобы ты НЕ натворил в жизни…

*** МАМА.  Первое слово. Первая улыбка. Тебе.

                                    Последняя – мысленно, тоже будет ТЕБЕ…

И вдруг среди суеты и гомона миллионного мегаполиса  раздалась чистая трель. Всё  замирает. В следующее мгновение,  как и многие вокруг, отыскиваю  источник  того, что заставило забыть обо всем.

… На каком-то немыслимо-сухом «пятачке» среди луж  играла странная  «джаз-банда»: скрипка – сакс – труба – маракасы  и… виолончель…

Звучало  какое-то космически – классное  попурри, не принадлежащее ни к одному стилю. Под звуки этой  мелодии  исчезали холод и неуютность ветреного последнего дня зимы. Смычки  завораживали, а  блюзово - джазовые трели  окунали в неподдающиеся ощущению и пониманию влечения  во что-то  радостное и улётное…

Исчезали лужи,  дожди и падающий снег. И тишина, данная на «зимний век».

И ты, «бесконечной  надеждой согретый, вдали видел город, которого нет»…

... А  с  рассветом  вступит в права та, чей голос из радиоволн  красит губы  цветочной пыльцой,   небо целует и гладит рукой, солнечным светом растворяясь в словах, записанных на салфетках… Подарит тебе  огонь и лед,  день и ночь, 7 нот ласковой тишины… Любовь, что выше  слов…

... И  за окнами  все быстрей  и быстрей танец  предрассветных лучей…

Просыпается город,  в котором всё начнет сбываться  между мной и тобой, врываясь в сердца  ВЕСНОЙ.

                                   Тем более, что у нас  впереди -- ЦЕЛАЯ ЖИЗНЬ!

*** За 5 минут  до встречи  так трудно сердцу тише стучать…

*** За 5 минут  до встречи забыты все обиды и печали…

Я ОБЯЗАТЕЛЬНО ВЕРНУСЬ   в тот город,

                                                         город ВЕСНЫ.

                                                                      уже ЗАВТРА.

P.S.  Это – не «диагноз», это лечится  ВЕСНОЙ...