(достоверная переписка Л.К* с И.Г*, 2005 год)
«Игры, в которые играют люди.
Люди, которые играют в игры».
Эрик Берн
[№1]
Л. К*: На смерть И. Наполеона
Я, разумеется, не верю,
Что вас устроила вполне
Попытка выставить за двери
Соблазн, рождённый при луне.
Могу лишь исключить сомненья
В том, что мечты упаковать
Подвигло вас не провиденье,
А слишком узкая кровать.
Да, вы приверженец морали,
Вам «рацио» не занимать:
Желания вы обуздали,
Но мысли... Их сложней прогнать!
Не оттого ль бывает грустно,
А в голове – сплошной затор?
Что ж, робостью измерить чувства –
Ваш вариант и… детский вздор!
[№2]
И. Г*: Предсмертный сон И. Наполеона
Покрыв себя ночным узором неба,
снимая с плеч дневную суету,
под звуки пьяного баяна за спиной,
пытаясь стать – хотя б на миг – самим собой,
пуская дым в сырую пустоту,
я разбивался мыслями о стены.
А Вы всё так же хороши…
По переулкам дум кромешных
я брёл, не ведая причины:
зачем не вовремя, не к месту
Вы Вашу тайну обличили?
Не оттого ль грустите Вы,
моя прелестная мадам,
что в царстве копоти и грязи
увял любви заветный храм?
Но Вы как прежде хороши:
ясны, стройны – без изменений…
Наивность этих изречений
не оцените же в гроши!
Вы так красивы и нежны,
смешны! Простите за недуг
словесных извращений –
шалость губ.
Наполнить сладким сном такую чашу
хотел бы каждый, кто не глуп
«как я»!
Но там, гляди, уже семья…
А Вы… ну до чего ж Вы хороши!
Услышав стук неровный где-то,
жар плоти, верно, не от скуки
вплели в багровые венцы,
чтоб чем-то озадачить руки.
Игра, банальная игра!
Наевшись льда учтивых фраз,
писать стихи до полуночи,
чтоб разогнать немой экстаз…
Касанье пальцем телефона,
страсть обратив в пустой досуг,
не принесло желанных мук?
А между делом,
стонать хотелось бы не только телом
и плакать – морем, слышать – небом…
Игра! Едва ли я поверю,
что провиденье Вас призвало
сменить стабильность на кровать
столь неширокую… (как знать,
мне до вчера её хватало!)
К тому же, вряд ли нынче в пору,
не оценив простор работ,
сводить к банальным разговорам
размеры всех моих красот.
А Вы… да пусть… да кто Вас знает!
Постылый сон вода смывает,
земля покрыла стёкла глаз;
туманов призрачную стаю
лелеет сердца тихий глас:
«Я склонность к Вам не отрицаю;
Ваш облик, стало быть, люблю я,
и от улыбки Вашей таю…
Свои я чувства обуздаю,
а мысли пусть тревожат Вас...»
Продолжение - http://blog.i.ua/user/2007553/286076/