Водка, паштет и Пуччини

Яблокам место в шарлотке,
курица краше в бульоне.
Срочно, налейте мне водки:
выстрелы слышу в районе

сердца и местных артерий – 
мост там вчера подорвали.
Юниты двух артиллерий
(знать бы, на что уповали?)

смертию пали печальной,
сгинув до третьего свиста.
Реет платочек венчальный
Матери Девы Пречистой

над обагрённым простором.
Здесь ли Любовь процветала?
«Глупая! – крикнули хором
груды костей и металла. – 

Пей лучше горькую водку,
трескай паштет под Пуччини,
но никогда больше – в топку! – 
мысль о женатом мужчине».