Непутёвые заметки (чайка) [Приєднана картинка] Гортанный крик чайки, ударившись в окно, отворил его. Пламя свечи, цепляясь за отражения, пыталось сохранить себя, но потом обмякло и растворилось в ласковом прикосновении неожиданно ворвавшегося ветра. Комнату заполнил розовый свет. Ее сердце сжалось от какой-то еще неиспытанной боли, словно что-то умирало именно в этот момент. Она пошла к морю. Свечение рвалось из морских глубин и, казалось, что какая-то неведомая сила не позволяет ему...

Читати далі...

Рубикон - боль с обеих сторон! - Ватерлоо Katri Lomakinidi Боль обиды - с обеих сторон! - Жгла уступчивость чувства и слова: Ты - мой шаг за черту! - Рубикон. Я - утраты твоей Ватерлоо. Возмущенью прикажешь ли спать! - Вышивая досаду по ткани... Ты - моя овдовевшая стать, Я - твой жребий-патрон в барабане. Акварель стынет мрачностью льда, Звуки вёсен безкрыло зависли... Ты - мой чистый билет в никуда, Я - осечка несбывшихся мыслей. Мы терять, не учившись, могли, Тайм за таймом очки &quot...

Читати далі...

Эдер Лютель Ты не можешь Меня Не любить... Наше счастье – Затерянный остров, Где прозрачная лунная нить Вышивает на волнах вопросы: «Почему?» и «Зачем?..» И ответ За пределами нашей разлуки... Для меня ты - Мелодии Свет, Для тебя я - Сияние Звука... Наших пальцев сплетённых&nbsp...

Читати далі...

О любви Михаил Розенштейн Есть больное наследство, есть стихи на столе, есть любовь - это средство выживать на земле. Выживать, не старея, не сжигая ни дня, ни о чём не жалея, никого не виня. Над вчерашним ночлегом облака чередой, листопадом и снегом, и вечерней звездой, и потерянным домом, и бессонницей, и чем-то очень знакомым пахнут губы твои. Сладок дым папиросы, ни к чему горевать, есть любовь - это способ на земле выживать. Неизбежна оплата всех удач и побед, небо в красках заката...

Читати далі...

Ветер еще спал, и не успел создать морщинки на поверхности воды. Она была безупречно гладкой и на ней скользила девушка. Иногда она исчезала в глубине, и вода смыкалась над ней, пряча ее местопребывание. Любопытные солнечные лучи наблюдали со стороны за ее развлечениями. Они не приближались к девушке, чтобы не запутаться в ее длинных волосах. Там было уютно и ласково. Звучала странная завораживающая мелодия. На берегу сидел странный маленький человек, напоминавший гномика. Он с...

Читати далі...

Тревога, ютившаяся сначала сиротливо в углах, расползлась по всему жизненному пространству и теперь мешала думать, дышать... Она давно Его не видела. Раньше он всегда садился рядом в ее постоянных разъездах или отбирал руль автомобиля. Потом он находился уже за стеклом своего автомобиля, но она никогда ни о чем не спрашивала и даже не давала никаких знаков, что Она его чувствует. Он есть, и в душе был покой. Теперь было пустынно, и Она приняла решение. - Я должна найти дорогу, которая ведет к ...

Читати далі...

Она гуляет по парижскому кладбищу Пер Лашез. Да, да, гуляет. Мощенные булыжниками улицы, фантастические замки, словно в каком-то старинном городе. Может быть, это город нашей памяти? Где-то вдали жилые дома, откуда жители могут смотреть на события, происходящие на улицах этого города. Люди не плачут, не кричат, не скорбят. Они разыскивают надписи с необходимыми им фамилиями, оставляют игрушки, записки, прикрыв камешками, чтобы ветер не унес их. Здесь своя жизнь. Вдруг сверкнуло отражение...

Читати далі...

По мотивам http://blog.i.ua/community/53/220290/#advA_advC_220290_4289411 Ах, эта полночь и рояль, Свеча стоит вблизи пюпитра. А на плечах цветная шаль, Наброшенная поверх свитра. Задумчивый и нежный взгляд Коснулся пальцев пианиста. И сколько лет тому назад Она сама играла Листа. Покорный слушатель теперь, Но звуки полночь разрывают. Открылась ей другая дверь И сердце снова замирает.

[Приєднана картинка] http://photo.i.ua/user/1832194/96470/2198920/ Судьбу свою принимает Трудностям наперекор И ветер ее обнимает Стоящую среди гор На ней белоснежное платье Осанка ее горда И на ее запястье Украшения изо льда И облака к ней ласкаются Звезды приходят ночами Наряда ее касаются Причудливыми лучами Сколько ей лет отмеряно, Когда оборвется нить, Ель, обычное дерево. Своя у каждого жизнь.

«Он очень любил все, что я делаю, Может, потому что любил меня?» Наталья Дзюбенко http://zn.com.ua/3000/3680/64704/