Она сидела у окна,
А он вошел в ее вагон.
— Женат. — подумала она.
— Лет тридцать пять. — подумал он.
А за окном цвела весна,
Был мир прекрасен, словно сон.
— Красив. — подумала она.
— Как хороша. — подумал он.
Но жизнь событьями бедна,
Он встал и вышел на перрон.
— Как жаль! — подумала она.
— Как жаль! — успел подумать он.
А дома, сжав бокал вина,
Включив любимый «Вальс-Бостон»
— Одна. — подумала она.
— Один. — вдали подумал он.
Опять её страница в Интернете,
Её контакт, её альбом, глаза…
Та… «самая красивая на свете»…
И на твоей щеке опять слеза.
Ведь столько было пережито вместе.
Вы часто ссорились, но ты её любил,
Та… «самая прекрасная на свете»…
Мечтает, чтобы ты о ней забыл.
И вы смеялись искренне, как дети,
Однажды в летний вечер под дождём…
Та… «самая чудесная на свете»…
Она устала быть с тобой вдвоём.
Теперь она свободна, как ветер,
А вам казалось «вместе навсегда»…
Та… «самая желанная на свете»…
На твой вопрос: «Уйти?» сказала: «Да».
Лучи её любви уже не светят,
Ты просто дорог ей, как младший брат…
Твоя «единственная девушка на свете»
Уже чужая… ты не виноват.
Забудь о лучшем в вашей жизни лете,
Прости её за то, что не с тобой…
Ту… «самую любимую на свете»…
За то, что умерла её любовь…
Я простила тебя на десятки столетий.
Не трудись извиняться за каждый свой шаг.
Много страшных минут прожила я на свете
Жаль, ты слишком уверен, что это не так.
Я простила тебя не на годы. Навеки.
Ты, может, когда-нибудь сможешь понять.
Мне хотелось огня. Мне хотелось опеки.
Не знала, что можно всё в раз потерять.
Я простила тебя не за то, что терпела,
Не за то, что любила, не что берегла…
Не за то, что за чувства до тла я сгорела.
А просто за то, что счастливой была.
Я научу тебя скучать по мне…
Понять, что время учит, а не лечит…
Что счастье — каждый миг наедине…
И что в разлуке лишь желанней встреча…
Я научу тебя меня хотеть…
До умопомрачения, до боли…
Чтобы, не прикасаясь, мной владеть…
И ощущать, как я полна тобою…
Я все принять смогу и все понять.
Любить и ждать, почти что не ревнуя.
Ты лишь сумей меня не потерять.
Но этому тебя не научу, я…
Убивали любовь, убивали в четыре руки,
Били с разных сторон, состязаясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь: «Ах, какие же вы дураки!»
Но они ей в ответ за ударом наносили.
Убивали любовь, и однажды любовь умерла,
Ей бы их обмануть, притвориться убитой — и только,
Но любовь, как любовь, притворяться и лгать не могла,
Да и им поначалу не жаль её было нисколько.
Убивали любовь. На поминках его желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слёзы затмили,
И тайком друг от друга всё те же четыре руки |
Поливают отныне цветы у неё на могиле.
Мало меня любить, нужно меня понять…
Надо мною жить, вместе со мной дышать…
Слушать надо уметь, то что порой сказать…
Мало меня хотеть, надо меня желать…
Да, я гордая! Да, я ревнивая!
Да, непокорная! Да, я строптивая!
Да, я упрямая, вредная очень!
Да своенравная! Приручить меня хочешь?!
Да, я скрываю свои чувства внутри!
Да, я такая! Ну же, смотри!
Иногда я тихоня, но и дикой бываю,
бываю спокойной, иногда заводная.
Иногда я рычу, словно загнанный зверь,
но я не кусаюсь, ты мне поверь.
Своим поведеньем я многим не нравлюсь…
ПОШЛИ ВЫ ВСЕ НА !!! Я НЕ ИСПРАВЛЮСЬ!
В последний раз, тебе спокойной ночи,
Сгорели свечи выжженной души…
Я знаю, что не будет больше встречи,
Не напишу, ты тоже не пиши…
Круши мосты, они пусты отныне,
На них двоим, уже не устоять,
Другие губы будем с тобою ныне,
Без памяти о прошлом целовать…
