Женщины как яблоки. Самые вкусные висят на самой макушке дерева. Многие мужчины не хотят лезть на дерево за вкусными яблоками, потому что они боятся упасть и удариться. Вместо этого они собирают упавшие яблоки с земли, которые не так хороши, но зато доступны. Поэтому яблоки на макушке думают, что с ними что то не так, хотя на самом деле ОНИ ВЕЛИКОЛЕПНЫ.
Им просто нужно дождаться того человека, который не побоится залезть на макушку дерева.

Какая глупая любовь...

В ней есть добро, но всё же боль,

Как ворон чёрный гложит сердце,

И не даёт тебе покой.

Отрава, яд, губитель душ,

Любовь, отчаяние и ложь.

И мы из этого всего

Воздвигли трон любви святой.

Алтарь для мучеников душ,

Любви рабов навек послушных.

И роспинаясь на кресте нам говорил Господь:

- Везде, во всём, со всеми и всегда,

Должна любовь быть,

Но она, и тут свой лик нам показала.

И идеал на крест розпяла.

Одиночества пропасть, я стою на краю,

И хрустальные слёзы звонко бьються по дну.

Надо мною лишь ветер, лишь вьюга одна.

Я стою на краю, и в глазах пустота.

Как то тихо и страшно, моя мысль - темнота.

Только боль, только холод.

Моя рана одна - это только любовь,

Это кровь из веска.

Это нежность и горечь и с неба вода.

Это цепи сковавшие крылья мои,

Это крылья розпятой в сердце любви.

Это ветер свистящий, розганяющий дым.

И дрожащие веки, и две капли... слезы.

 Это тихая гладь и бушующий шторм,

Это сумрак, луна и воющий волк.

Истязание плоти, соль на губах.

Это мёртвое море, и друга удар.

Это то чего нет на яву, лишь в душе.

Хотя нет, нет души когда гибнет розсвет.

И когда та любовь что по венам плыла,

Превращаеться в лёд и кидает с моста.

В зеркале я отражаясь,

Вижу ту, о кой мечтают мнотие,

Но лишь не ты.

Ты застрял средь суеты.

Ты забыл как быть любимым,

Как любить, дарить цветы.

Как скучать,писать поэмы

И мечтать в лучах луны.

Нет, не говори что старше,

Стал ты,

А любовь для тех,

Кто пока ещё остался

Средь незрелости утех.

Я тебе скажу что люди

Могут полюбит и в сто.

Только ты меня не любишь,

Потому чо ты другой.

Ты другой в мировоззреньи,

Ты и в нежности другой.

Ну а если быть точнее,

То пренадлежишь другой.

Как плохой водевиль,

Написанная жизнь.

С песнями, танцами, словами.

Но произнесёнными как крик.

Наиграного счастья,

Больного подсознания.

Ах звездочёты,

Сколько в небе звёзд?

А скольно там моих?

Я не считала.

Но каждая слеза моя и стих,

Я точно знаю что звездою стала.

Любовь прекрасна!

Есть в ней сила,

Которая весь мир носила б

На крыльях,

С верой в чудеса.

Несла бы сквозь дожди, века,

Дарила б сердцу чувство счастья

Не видя страха и беды.

И делая из всех поэтов,

Во имя страсти и мечты.

Хочешь узнать что такое любовь?

Это то чего нет,

Но что всигда есть с тобой.

Это то что стараеться от тебя убежать,

И что ты спешишь поскорее догнать.

Это то что светит ночью луной,

И что лётся летом, с неба водой.

То что тает в горячей ладошке твоей,

Что помогает жить на этой земле!

Мы так открыли много граней,

Так много граней суеты.

И мы живём во всём не зная,

Что беды создаём лишь мы.

Прогрес основан на мутации,

На изменении души.

На абсолютной деградации,

Всех наших чувств, и наших сил.

Мы прилагаем их к тому,

Чтоб заработать больше денег,

Не видим как и дни бегут,

И людям часто мы не верим.

И шоу жизнь,

И мы играем.

Забросив принцыпы свои.

Сами себя подчас не знаем.

Не помним смысла мы любви.

Живём, сердца наши розбиты.

Закрыты души от людей.

И внутренне мы все избиты,

Прогресом жизни сей.