Вот лист бумаги предо мной
И ручка полная чернил.
И если б не был я хмельной,
Поэму, может быть, сложил.
Да вот, не знаю, кто читать
Захочет опусы мои.
Привыкли все меня ругать.
И что обидно - все свои.
Кому обиду отнести,
На чьё плечо пустить слезу?
Наверно, лучше не грустить,
Схожу бутылку принесу.
Напьюсь и сразу станет мир
Прекрасным, словно Парадиз.
В стихах создам себе кумир,
Чтобы потешить свой каприз.
В моих стихах сады цветут,
Слышны там трели соловья.
Глаза...
Читати далі...