Калейдоскопы

Причудливо выстраиваются нитки судьбы. Еще вчера (а точнее в 1983 году) тебя учили насаживать дождевого червя на крючек, правильно подсекать рыбу, а сегодня ты видишь как лопаты копачей мерно засыпают гроб твоего учителя.

Мне всегда тяжело удавались некрологи. Потому что я слишком хорошо знаю, что слово "никогда" означает, что больше вообще никогда ни вы с ним, ни он вас никогда не увидит и не заговорит. Это пиздец как тяжело, когда вечность придавит тебя своею ношею... Даже если учение христанской церкви не туфта на постном масле (что весьма сомнительно), то разве сможете вы, например, с куском облака вспомнить то, что вы чувствовали, стреляя из сувенирной пушечки капсулем жевело, так, что уши закладывало на полчаса вперед. Нет. У туманных сущностей, природа другая, а памать, память это тогда, когда больно — свлйство живых людей.

Спи спокойно, дядя Лёня. Ты был отличным человеком. Симпатичным оптимистом, чего-чего, а веселого взгляда на жизнь, нам так не хватает теперь.

PS. Все началось с рыбалки с Лёней в 1983году. Я тогда поймал первого карасика размером с палец. В субботу стрельнул сазана весом в 3,5 кг. Круг замкнулся. Причудливые калейдоскопы...