Мне плохо, мне сегодня плохо.

Обида гложет, как червяк.

Устала спрашивать у Бога –

За что, зачем и что не так?..

Да разве Бог меня услышит?

Не интересно ему знать

Чем люди тут живут и дышат…

Готовься щеку подставлять.

Мне больно, мне ужасно больно,

Обиду трудно отпустить.

Но, может быть, уже довольно

Без повода меня грузить?

Мне б оглянуться на улыбку,

«Нащупать» в небе облака…

Иль просто перейти по ссылке

В чужие мудрые слова.

Я люблю тебя до боли в сердце,

Словно в песне «я люблю тебя до слез».

Измеряется любовь моя не в Герцах,

А избытком безутешных грез.

Сколько лет несла я это чувство,

Неисчерпанное только лишь тобой.

В этой жизни было с лишком густо,

Но душа томилась пустотой.

Ты один встревожил мою душу

И наполнил смыслом бытиё.

Ничего в любви доказывать не нужно,

Все до нас уже доказано давно…

Так возьми ж в подарок мое сердце,

Пусть стучит без боли и без слез.

Измеряется моя любовь не в Герцах,

А избытком безутешных грез.

Никто не угадает ее мысли.

Хотя, быть может, кто-то да рискнет.

Она прошла отрезок первый  жизни,

А сколько их она еще пройдет!..

Из детства ворвалась, открыв все двери

В ребяческую дурость взрослых тем.

И сколько б лет потом не пролетело –

Не избежать источников проблем.

У всех так было, есть и снова будет.

Ты не одна попалась в эту сеть.

Судья – любовь, только она нас судит:

Кому ползти, кому лететь.

А ты пока еще лишь на исходной,

Готовится твоя ко взлету полоса…

Уйдет печаль походкой модной,

И расцветет в твоей душе весна.

Ну что за погода сегодня, друзья –

Какая-то меланхолия…

То солнце ошпарит, то грохнет гроза,

То насквозь промочит ливень.

То тучи на небе, то вновь облака,

То радуга вдруг улыбнется…

Ну что за погода сегодня – тоска,

Как в мудрых стихах у японца.

Мои мозги забиты чёрти-чем

И в голове творится кавардак,

Как в женской сумочке, захваченной наспЕх

Бегущей на свидание мадам.

В моей душе творится беспредел.

Весны гордыню дикую вдохнув,

Без устали я отошла от дел,

В любовь и омут чувств нырнув.

Я, словно кошка, каждою весной

Ору, напоминая о себе.

Хочу наполнить жизнь свою тобой,

Хочу лишь думать только о тебе.

И в голове моей от этого дурман,

И в сумочке моей порядка нет.

Как жаль, что завтра в прах развеется туман,

И станет ясен и практичен свет…

(В предвкушении лета)

Песчаный брег, волна на море,

Вино, таранька, сухари…

Какое счастье – отпуск, воля,

Свободы ветер. Корабли,

Как на картинах в галереях,

Но лишь без рам и ободов…

Туристов сотни  на аллеях

Чужих курортных городов.

На пляжах – как на стадионах

Болельщиков в разгар борьбы

За Кубок в Лиге Чемпионов –

Хватило бы на всех воды…

Ведерко ракушек для сына,

Песка полпляжа в волосах,

Горячая от солнца дыня,

И я – в панамке и трусах…

Откуда взялась эта женщина,

И кто ее создал такую?

И я в восхищенье ликую,

А в глубине души трещина.

Всегда ароматная, свежая -

И мучит меня, и тешит,

Улыбкой своей душу лечит

Женщина эта нежная.

Сливаясь с травой зеленою,

Прячась в штрихах размытых,

Она награждает попыткой

Понять ее сущность тонкую.

О, эта чудная женщина,

Оглядываясь с портрета,

Манит каждый век поэта,

Всегда оставаясь прежнею...      

Как холодно, как холодно без близких,

Сердца их уж не излучают свет.

И хоть взлетаешь высоко, и хоть садишься низко,

Все безразлично – близких рядом нет.

И ты один – один во всей Вселенной.

И ты один взываешь к Небесам.

Но Небеса так безгранично немы –

Ты снова остаешься сам…

Шуршит листопадом осенняя мгла,

А ветер рождает озноб.

Как прежде, привычно болит голова…

Молчит городской телефон.

Никто не мешает побыть мне одной,

Поплакать, когда тяжело.

Я вновь помирилась с подружкой-тоской,

Миг счастья бесследно прошел.

Но я научилась задерживать вздох,

И слезы все меньше ронять.

Ждать жизни, увы, безутешный итог –

Как данное нужно принять.

Кто знает цену тем придиркам,

Что награждала вас родня,

И кто завидовал улиткам,

Мечту о панцире храня,

Кто подвергался униженью,

Кто ненавидел, но любя

Источник всяких оскорблений –

Тот, может быть, поймет меня.

Оценит, может, положенье,

В котором мечется душа,

То молчаливое смиренье,

В котором томится она.

Отметит вкус избытка грусти,

И, привкус горечи узнав,

Поверит, что тоскливо пусто

В моей душе – и будет прав!