Ветер играет блюз звонким дождём по крышам,

Щедро земную хлябь поит небесная твердь.

Милая, я вернусь, так предначертано свыше.

Наша любовь, как явь, где расставание - смерть.

Такт отбивает гром, небо в зигзагах молний,

Лишь пребывают в снах кроны седых ракит.

Мне б воротиться в дом, который до боли помню,

Вместе развеять в прах пепел былых обид.

К чёрту суровый нрав скоропостижной встречи,

Хочется ниц упасть и преклонить чело,

Кто-то из нас неправ, знаю, что время лечит.

Разве быть может «всласть» то, что творишь назло?

Кто на развилке судеб станет воистину мудрым?

Песней ещё недопетой  кажется наш союз.

Верю, что так и будет: «Любимая, С Добрым утром!»

Ветер молчит об этом, он только играет блюз…

  Скоро лето закончится , а я все сижу .  Где- то в Черниговской области есть какая-то речка -смородина в ней вода коричневая от йода  а на берегу гостиница чтобы не соврать с ценами  такими что  дешевле кататься туда - сюда из Киева каждый день и еще на обед ездить домой тоже .   На Любеч матизом не доехать .   Остается Десна .  И , конечно , на смородину надо бы проехать ,  с Голубых озер Киевстар берет как за разговор из Белоруссии .    Или на эти деньги свой канал углУбить и уширИть , песочком дно  высыпать , ревень посадить и мост с одного берега на другой и на мосту ларьки выстроить и в аренду сдавать .  

Столик, свеча, бокал, сладостный силуэт

Тенями разметал выщербленный паркет.

Дымкой возник Парнас прямо над головой,

Блеском забытых фраз празднуя выходной.

Синее платье в пол, столик, свеча, бокал.

Ты её не нашёл; может не там искал...

Охуенно хреновый день. Где-то в тройке самых херовых (смерть мамы и папы и что-то еще настолько же плохое). Впервые гипертонический криз и паническая атака случилась прямо на работе. Колбасило, Чуть не разбил всё вокруг. Комп на работе сдох, пациков надо как-то обслужить (говенно слово данное), чинить эту железяку гребанную, пытаться работать с аварийной флешки. А там внутри -  все 200 на 120 и колбасит аж хоть полицию вызывай.

Руки-ноги не держат. Тремор - это мягко говорря. Это практически экзорцизм для чайников. Судорги. Все ходит ходуном. Держать костыль нет сил, переходил дорогу - еле не попал под мажорскую машину - им похер. Несутся и наплевать на пешеходов сранных.

Домой вообще чудом вернулся. Знобит, трясет, все тело в судорогах. Тизалуд в бльших дозах. Отрубился часа на три. Врубился десять минут назад. Постель мокрая (на этот раз - от пота).

Давно так хуево не было. Скорее бы навсегда уже в мир иной. Ну нет сил больше терпеть.

«Кофе должен быть горьким, как правда, и пьянящие-душистым, как полынь!» --
 сказал мне ты, и с тех пор этот рецепт кажется единственно правильным....

http://www.youtube.com/watch?v=t8Lb14kRRBc

Муз.,аранж.,вокал - Ольга Гроган.

Арт: сайт Bysio.com,

Слова мои

Вы слишком заняты проблемой бытия,
сжигая жизнь неделя за неделей.
Вы не заметили, что рядом с Вами я.
Моей любви, увы, не разглядели.

Вам не понять страданий и тревог
той, кто за Вас готов в огонь и в воду.
Должно быть не за тем Вас создал Бог.
Так стоит ли обманывать природу?!

Я избавляю Вас покорно от себя.
Ничем ход размышлений не нарушу.
Я ухожу. Неслышно и любя.
Храни Господь Небесный Вашу душу.

http://music.i.ua/player/289666/65207/