Откуда на свете берутся мужчины, после поцелуев которых чувствуешь себя так, словно тебя обслюнявили приблизительно сотня щенков долматинцев? Возможно, неумеющие целоваться начинали опыт поцелуев с теми, кто тоже целоваться не умел. И так - привыкли, и по-другому уже не могут… Хотя, конечно, неумеющего целоваться винить в этом нельзя. Как минимум, он старался и хотел как лучше… Видов поцелуев много, но я - не о разнообразии их вообще, а об умении… Может быть, это – как наличие музыкального слуха или как врожденная способность рисовать, как вы думаете? Есть же люди, которые способны услышать фальшивую ноту инструмента в звучащем оркестре, и есть те, кто всего лишь могут насвистать «чижика-пыжика» в ванной – и всё… «Я не люблю целоваться» - сообщаю я своему объекту заранее, чтобы у меня всегда был путь отступления. Ибо украдкой вытирать слюни с лица - гораздо хуже, чем вовремя направить энергию неуёмных поцелуев на другие места.

 

Тезисы по поводу принципиальной разницы поцелуев любимых и нелюбимых людей – давайте не будем обсуждать. В сухом остатке все равно ведь - слюни.

Если вдруг есть научная литература в гугле по данному вопросу, обратите внимание на разделы мокрых и сухих поцелуев – в чем там весь прикол – даже не в мокрости или сухости, а в том, что надо перед поцелуем изо рта вытолкнуть воздух…
 

 

 

Ну, вот кто сказал, что Украина не космическая страна? Ещё какая космическая! Да у нас даже в продуктах питания применяются космические материалы. Вот вчера купил тортик по случаю, сижу себе, наслаждаюсь приятным специфическим вкусом. А заодно читаю на упаковке его состав. Дойдя до красителя, чуть не подавился: «Барвник штучний двоокис титану».  Не верите? Смотрите фото.

                                    

А у меня новая книжечка! Елена Блонди, «Татуиро». Купила вчера в «Буксе». Хвастаюсь).  Читателям чаще всего неинтересно читать о писателе - эту фразу я подсмотрела у Бло - поэтому рекомендую переходить  к  книге и читать. Там есть про эротику и мистику.  Обложка , на мой взгляд, выглядит слишком лирично, но содержание пожестче будет... Блог Лены у нас - тут вот, и все вопросы можно задавать ей лично и рыться в ссылках и читать её всё, что подвернется).

 

        

На полке - возле желтой, 2 шт.                            У меня в руках

После этого мне сначала бывает холодно, а потом жарко. Именно в этой последовательности, а не наоборот. Читала, что организм в таких случаях пребывает в смятении от ощущений, и посылает противоречивые приветы мозгу. Витёк к моим приветам еще пока не привык, поэтому удаляется из спальни, стыдливо сверкнув в дверном проеме незагорелой попой. Я нагребаю на себя одеял, прихватив и клетчатое покрывало. Укрываюсь с головой, кажется, одеяло поперек легло – в ноги дует, но переворачивать одеяло лень, поэтому я подтягиваю к себе колени повыше, умащиваюсь, стараясь надышать под одеялом побольше тепла, пережидая локальный приступ ледникового периода… Вот всегда холодно, даже летом. А потом снова жарко. Прикольно…

 

«Витёк». Как можно про себя так. Хорошее же имя, популярное и понятное во многих странах мира – Виктор, победитель… так нет же, «Витёк»! Так и живут некоторые до старости… Вот, в деревне на бабушкиной улице жил Петечка. Старику за 70 было, а все его звали Петечкой, жил Петечкой, Петечкой и умер. Загадываю про Витька: «Принесет воды – поставлю четверку, не принесет, пусть ходит троечником!». И где он вообще так долго... Чтобы проверить, согрелась я или нет, высовываю из-под горы одеял сначала ноги. Потом голову. Телевизор у Витька висит на стене на кронштейне, блестит на меня кнопками строго, как будто осуждает. Рассматривая потолок, слышу звуки из кухни: «Ковть, ковть!». Витёк пьет воду.

 

Сейчас принесет холодную, а стакан будет мокрый и скользкий. Я укрываюсь поплотнее, по шею, ежась от мокрости и скользкости еще не увиденного мной стакана, и тут неслышно является Витёк с большой белой кружкой. На кружке маячит половина красного сердца, остальную часть рисунка не вижу. Хороший Витёк, красивый – голый, с кружкой. Я замираю… Витёк кружку сразу не отдает, как-то странно всматривается в меня, и произносит, чуть запнувшись: «Ты как Иродиада». Витёк знает, что я начитанная, но сам тяжело выдает свои знания. Я внутренне ахаю, и мгновенно строю цепочку ассоциаций: Иродиада – Саломея – голова Крестителя на блюде – я лежу головой на белой подушке, линия отреза – пододеяльник... Тут же представляю прямо на себе татуировку «линия отреза» - пунктир по окружности шеи и маленькие ножнички, как на цветном картоне для детского творчества.

 

На всякий случай уточняю у Витька:

- Почему Иродиада, Вить?

- А потому что волосы – как змеи у тебя. По подушке – змеями. Красиво.

«Медуза Горгона, тьфу ты», - догадываюсь я. Он про Горгону думал. Ну, ничего, голова Медузы Горгоны – тоже ничего так… Я сажусь на постели, отбираю благодарно кружку у Витька и пью. Две красные капельки  падают на белый пододеяльник, расплываясь вишневыми кляксами на белом… Линия отреза… Кровь?! Он притащил мне вина! Черт. Сижу еще какое-то время, укрытая, похожая скорее не на Иродиаду или Горгону, а на дедушку Константина Эдуардовича Циолковского в клетчатом пледе… Согрелась. Надо вставать и идти застирывать пододеяльник… И тут же загадываю: «Если отберет пододеяльник застирывать сам, поставлю пятерку!»…

 

Если бы я была главным героем, я бы задушила её.

- Ну, что я тебе говорила! Я тебе говорила не съезжать с трассы, и что теперь?!

Машина заглохла на грунтовке. Местность в округе -  ровная, как стол. Муж - под капотом. Он тоже нервничает, но сдерживает себя, чтобы говорить спокойно:

- Я хотел срезать, чтоб быстрее. Пожалуйста, помолчи.

Жена - наоборот, склоняет набок голову, как курица, лезет, наклоняясь к нему лицом:

- Ну, когда мы доедем? Когда?

А потом, срываясь на крик:

- Сделай хоть что-нибудь! Неудачник! Какого черта мы здесь торчим!

И тут раздается с заднего сиденья ноющий голос мальчика, сына:

- Мама, а когда мы приедем?

Отдельно – ребенок. Вообще-то я думала, что лет в 12 дети четко ощущают интонации взрослых. И то, что происходит между родителями, нормальный вменяемый пацан просекать должен сразу. И уж точно понимать, в тему его будет реплика, или нет, дадут попить воды или по жопе.

- Не знаю, - мама говорит сладким голосом, - спроси у папы.

И этот дебиленыш с пухлыми щеками (симпатичный ребенок, в общем-то), на полном серьезе, тут же, после реплики мамы, вот честное слово, со слезками в глазах спрашивает у папы:

- Папа, когда мы приедем?..

 

Тут я решила, что либо актеры переиграли, либо сценарий недодуман, либо поправку на менталитет надо сделать. «Заблудившийся» фильм называется. Казахи сняли. У меня, конечно, претензии к сценарию в двух местах или даже в трех, если учесть вышеупомянутый эпизод, но я - не киновед, могу ошибаться. Мне еще не понравились длинноты в финале… И я бы еще концовку изменила. Приехавшие – тоже пусть бы никуда не уехали…

 

Сюжет простой, малобюджетное кино. Жена и сын исчезают из заглохшей машины ночью. И весь фильм главный герой (муж и отец) пытается с точки зрения логики разобраться, где родственники, что происходит, и как съебаться или проснуться или очнуться, и когда весь этот балаган закончится... Кино советую смотреть тем, кто любит измененные состояния сознания, но давно собирался завязать. Если кто не понял, мне фильм понравился. Удивил...

Посмотрела фильм. Да-да, тот самый, скандальный, о любви двух ковбоев. Рыдала так, что вот уже полдня хожу с опухшим носом и узкими китайскими глазами. Не собиралась делиться вслух тем, что чувствую, Но – делюсь: мощнейший фильм о любви. Думала, что снять кино про такие чувства невозможно, не солгав. Оказалось – возможно… Поверила актерам, признаюсь, не сразу… Все еще была скептичной, пока развивались предшествующие всей последующей жизни героев события… Но после безумно красивой сцены, кода парни встретились через четыре года – всё, моё недоверие испарилось бесследно. Три «Оскара» у фильма, я очень рада.

 

Что хотела сказать. Людей разделяет так много всего - пространство, время, географические карты… И такая ерунда, как одинаковый пол, – это не повод не любить. Люди должны быть счастливы. По-любому. И всегда должен быть выбор. Если бы выбор был, страданий было бы на земле меньше. Но это у меня, скорее, претензии к мирозданию… На всякие реплики верующих, что церковь осуждает такие союзы – даже отвечать не буду. В том, что люди рождаются такими, какие они есть – на это тоже воля божья. Мне кажется, что эта моя мысль вполне логична. Если, конечно, бог есть.

 

Один из «Оскаров» за фильм – у Хита Лэджера за лучшую мужскую роль.

Я люблю тебя, Хит. Конечно, я знаю, что в 2008 году ты сделал свой выбор… 

 

  

Он ей сказал: «Галя, вы очень хорошая, вы самый близкий друг, но я вас не люблю». Какая женщина хотела бы услышать такие слова? А она вот услышала. Потом страдала, лечилась «от нервов» и покончила с собой на его могиле. Ему на тот момент было  тем более все равно... Пишут, что эта Галина любила его больше всех. А он любил многих, некоторые рожали ему детей… Он – это Есенин. Великий русский и всё такое…

Тема возникла в связи с празднованием 3-го октября 115-летия со дня рождения поэта.

 

К женщинам великих всегда пристальное внимание – разглядывают, оценивают... Хотя ей давно уже тоже всё равно. Мне очень захотелось найти её портрет и посмотреть в глаза. По-моему, она симпатичная.

 

 Галина Бениславская

 

 

 

 

Окончание. Начало тут.

 

Было скучно до тех пор, пока инстинкт не обжег кожу догадкой о новом знании. Похоже на то, что дознавателем здесь была не я одна! Подозрения пали на отшельника, живущего обособленно на краю мало-мальски известной мне местности, (далеко заходить одна во время охоты я боялась). Молодой мужчина регулярно приходил в поселение для обмена, раз в несколько дней. Иногда отсутствовал долго, но потом всё-таки появлялся. Менял деловито то, что хотел на то, что ему было необходимо, и уходил снова. Он был чистым (при всех остальных местных особенностях). То, что он был чистым, поразило меня больше всего… Местные конечно, жили в грязи, но грязью здесь называли именно грязь – всякое гамно, гнилые фрукты, разложившиеся отходы, размякшую после дождя землю. Желтый налет микроорганизмов был на всех людях. В большей или меньшей степени. Я часто мылась, иногда с песком и золой, поэтому на мне налета было мало. Только тот, что скапливался в течение дня. Так вот. Парень выглядел почти так же чисто, как я, даже чище. То есть его кожа не имела восковой желтизны. Значит, он мылся. Или тело усваивало живой воск без остатка. Во сне я не знала, что это – ты. Как я не знаю сейчас других твоих имен, во всех твоих прошлых и будущих воплощениях. Но там был именно ты, потому что я тебя узнала потом, когда проснулась, мгновенно. В деревне аборигенов у тебя всё-таки было имя, но я его не запомнила. Может быть даже, знать его в настоящей реальности мне было нельзя. Поэтому я называю тебя в этом рассказе Данди (по прозвищу крокодил).

 

 

«Жизнь моя, иль ты приснилась мне?» Есенин. 

Во снах я вижу иногда мое прошлое и будущее.

Нередко при этом узнаю людей, с которыми пересекаюсь в текущей реальности. Мы тут все знакомы неслучайно. Люди приходят в мир комплектами душ, корзинами, связками. Меняя пол и степень родственных и близких отношений, мы встречаемся в нашем будущем и прошлом.  При этом наши судьбы причудливо пересекаются, потому что незримо связаны. Потому что мы – комплект. 

Про прошлое я уже рассказывала некоторым друзьям. Было бы замечательно, если бы я так же подробно записывала истории, уже рассказанные обрывками, в камментах к чужим заметкам, но, к сожалению, я не записывала их прежде. Будущее мне приснилось впервые.

 

Приснилась мне на самом деле лишь сцена в коттедже. Но я не могла не написать остального. Без обрисовки общей картины происходящего в целом, будут не слишком ясны обстоятельства.

Хочу обратить ваше внимание, моя предшествующая «основному событию» жизнь, не проживается в этом сне последовательно по хронологии. Я её помню и знаю, как вы знаете и помните свою жизнь до настоящего момента. Предыстория – это то, что может быть в любой момент восстановлено воспоминанием. Непосредственно сон начинается на этапе ливня – когда я, срывая кожу ладоней, цепляюсь за корни дерева. Очень надеюсь, что финалом истории была не смерть – не обвалившаяся крыша, не рухнувшие стены… Предполагаю, что это мог быть новый переход. Или это была развилка событий. Реальность – поливариантна, мать её…

 

Предыстория дольше, чем сама история. Так вышло. Я начала писать, и не могла остановиться. Я ничего не придумывала. Я всё это видела своими глазами (во сне). Да, и еще. Я выглядела не так, как я выгляжу в этой жизни. Ничего кардинального, но современные 4 расы рано или поздно всё-таки смешаются в одну… Он тоже выглядел немного не так, как выглядит сейчас… Узнавание «своих» - это, наверное, непросто, но у меня не было ни секунды сомнений, кто он есть такой.

 

окончание тут

  Мне довелось быть юным в советские времена. Окрыленный достижениям советской науки, я верил в её могущество. И был такой разговор, что ученые могут сделать сливочное масло из нефти, но пока такое производство нерентабельно. Я же мечтал, чтобы это поскорей было реализовано. Ведь не взирая на бесчисленное количество коров, сливочное масло периодически пропадало с прилавков магазинов.
  Эх, мечты. Им часто присуще сбываться вопреки кажущейся фантастичности. Давно зарастают луга никогда некошеными травами, а коров уже и в селе трудно увидеть. Однако прилавки магазинов завалены разными сортами масла. Не поворачивается язык назвать его сливочным. Уже мало кто помнит великолепный вкус настоящего сливочного масла.
  Говорят, что мысли способны материализоваться, что даже несбыточные мечты сбываются. Я давно осторожен в своих мечтах. А вдруг они сбудутся…